Crossing the world

SICILIA (2011)

2011-05-23T12:09:00.235+02:00

En un lugar de la red... especializado en viajes... de cuyo nombre no quiero acordaaarmeeee... (sí, sí, me acuerdo, pero, en serio, no quiero acordarme), hará un par de años se conocieron un grupete muy majo de mujeronas que hicieron muy buenas migas. Después de movidotes varios acaecidos en aquel lugar, varias personas huyeron de forma despavorida de allí... eso sí, conservando la amistad con las nenitas... y hablando a diario por medio de una red social.

Poco antes de las fechas navideñas de 2009 decidimos jugar entre todas algunos decimillos de la loto de Navidad. Y, como viajeras empedernidas, dijimos de irnos juntas de viaje si nos tocaba el gordo... Sí, sí, de ilusión también se vive. Para ese año optamos por India como destino (destino perfecto ya que a casi ninguna de nuestras parejas le seducía como destino vacacional... Lo dicho, perfecto). Desgraciadamente no hubo suerte. Ni la pedrea, colegas... Pero bueno... quién coño se acuerda de 2009??? Avancemos, avancemos en el tiempo, please...

Navidad 2010. Unos cuantos décimos en juego provenientes de diferentes puntos de la geografía española... Once tías con las mismas ganas del año anterior y la misma ilusión... Aunque cambiando el destino de India a China... Dedos cruzados.

Aquel 22 de diciembre pasará a la historia. Yo siempre he sido muy freaky de la loto de Navidad (teniendo en cuenta que es lo único que juego, es comprensible), y todos los años, si curro de mañana, pongo el sorteo por la radio en la oficina (dios, ahora que lo leo me doy cuenta de que sí que soy freaky...), y si curro de tarde, me levanto, cojo mis decimillos, los pongo en la mesa, y a esperar. Nunca me ha tocado nada. Jamás. Ni la pedrea, vamos, algún reintegro y santas pascuas. El caso es que este año, aparte de mis decimillos, tenía apuntados en un papelajo los números de las nenitas. Bueno, al grano... No sé exactamente qué hora era, pero era pronto, mi marido aún en la cama como un tronco... Los niños de San Ildefonso venga a cantar, venga a cantar... De repente, lo típico que ves que los niños se alborotan porque han sacado un premio... Cantan el número... 57896... Un cuarto premio... O sea, 20000 euros... Miro los décimos. Nada. Miro el papelajo con los números de las nenas... Peeeeerdonaaaa????? 57896?????????? Uf, uf, uf... ESTÁ, ESTÁ!!!!!!!!! Veo que es el décimo que llevamos de Barcelona. Yo sóla en mi salón resoplando: "Qué fuerte, qué fuerte... qué fuerte, qué fuerte...". Llamo a Cris, la compradora del décimo: "Tía, que nos ha tocao!!!!!!!!!!!". Mi interlocutora "Yaaaa!!!!!!! Qué fuerteeee!!!! Ahora no puedo hablar que voy a hacerme la cera!!!". Surrealista. Empezamos a difundir la noticia entre las demás... nadie se lo cree, todas flipan en technicolor. De verdad, que fueron cuatro perras (tocamos a unos mil seiscientos y pico pavos por cabeza), perooo, qué emocionante, qué emocionante.

Enseguida empezamos a barajar destinos posibles para irnos juntas... China descartado, no nos había tocado tanta pasta para hacernos el país en condiciones... Además algunas de las nenas optaron por guardarse la pasta para sus vacaciones veraniegas con sus parejos (hecho que entendimos, obviamente). Después de descartar varias opciones como Irlanda o Turquía... nos decidimos por Sicilia. Nadie había estado, todas podíamos cuadrar fechas y vuelos... Destino apetecible... Perfecto. Finalmente íbamos 8 en diferentes tandas: el domingo 27 de febrero volábamos Cris, Mer y yo a Trapani; el lunes, Rous y Conchy a Trapani; el miércoles, Virgi y X a Palermo; y el jueves, y no por ser la última, la menos importante, Amanda a Trapani. El domingo 6 de marzo retornábamos todas a Spain. En base a los diferentes días y puntos de recogida, fuimos montando la rutilla, reservando los primeros días para hacer la zona oeste y los últimos días (ya con todo quisqui allí) tirar para el este. Alquilamos dos coches, dos Astra SW (con maletero, of course, en previsión de los maletotes que llevaríamos casi todas) con Europcar, reservamos hoteles varios, buenos, bonitos y baratos, y un pisito para los últimos días cerquita de Acireale. Además, para la ocasión, grabé unos cuantos cd's en mp3 para llevar en los dos coches, con música seleccionada por todas. Guay.

Emocionadas, y a la expectativa de ver cómo nos llevaríamos 8 personas que nunca habían viajado juntas... Nos fuimos p'allá. To to toma!

P.D.: No he mencionado que la previsión meteorológica daba lluvia, verdad?? Pues eso.

Día 1. Llegada.

El día que salimos hacia allá fue el domingo 27 de febrero. Mer y yo volábamos desde Madrid y Cris desde Barna. Para cuando llegáramos allí, Cris ya estaría esperándonos. A la menda la acercó su marido a Atocha, donde había quedado con Mer para subir juntas a Barajas (ella venía en el AVE desde Zaragoza). Nos encontramos fuera, frente al monumento a las víctimas del 11M, mientras ella se terminaba un cigarro. Echamos unas risas mientras llegábamos al airport, me dí una hostia en la rodilla con mi maletoncio (me salió hasta costra, que conste), facturamos, comimos... lo típico, vamos. Embarcamos puntuales, yo primer, que llevaba prioridad (jijiji, por lo visto el resto de la gente cuando me vio embarcar primero me odió... pero me la suda taaanto...), pillé mi asiento favorito y cogí sitio para Mer, y despegamos. Vuelo ameno marujeando y con el iPod, y aterrizaje chachi piruli en el aeropuertillo de Trapani unos 10 minutos antes de la hora prevista. Genial. Recogimos el equipaje y cuando salimos por la puertecilla allí estaba Cris esperándonos. Admito que esperaba un cartelito de estos de bienvenida, pero bueno... Salimos hacia el parking de los coches de renting en busca del "Opel Astra"... Comentario de Cris: "Ha habido un problemilla con el coche... hice la reserva para recogerlo mañana en vez de hoy... Así queeee... no hay Opel Astra... Peeeeeero, a cambio, tenemos esta maravillosa FIAT DOBLO de color azul marino HORRIBLE!!!!". Dios, casi me da un pasmo cuando vi el furgoneto... Qué feaaaa... qué tochaaa... Ains... Aunque lo peor vino al día siguiente... Impacientes!! Luego lo cuento!

Pillamos la furgo, saqué mi Tomtom, lo enganché y lo encendí. No he comentado que al GPS le descargamos una vocecilla peculiar y fue la que nos acompañó todo el viaje: el andalú, alias Paco. Paco el andalú hablaba tal que así (léase con acento andaluz muy exagerao): "Ar llegá a la reonda siga recto"; "Hira donde veah que puedeh"; "Cruce la reonda, segunda salía". Igual así leído no tiene ni puta gracia, pero, en serio, te partes. A partir de ahí, cada vez que hablaba Paco, nos salía un "Ooolé!!" de los más hondo de las entrañas.

He mencionado que no llovía?? Pues eso, no llovía.

Llegamos al hotelillo, aparcamos en zona azul, le metimos pasta al parkímetro para no madrugar en exceso al día siguiente, y nos acercamos con los maletotes a pillar la habitación. El hotel súper cuco, Palazzo dei Corsari . Pillamos una habitación triple; tenía habitación con cama de matrimonio y habitación con cama individual, y entre ambas, un saloncito con cocina monísimo.

Dejamos los bártulos y, aprovechando que seguía sin llover, nos tiramos a la calle, a explorar un poquito la ciudad y a cenar.

Trapani me sorprendió. La esperaba más cutrecilla, pero es bastante bonita, y de noche más aún. Dimos una vueltecilla bastante fugaz viendo sin saber muy bien lo que estábamos viendo... Pero sí, muy bonita.

Empezó a lloviznar y fuimos a cenar. La intención inicial era hacerlo en Calvino, la pizzería más famosa de la ciudad... Pero estaba petada y nos daban hora para una hora y pico más tarde... Y no es por no esperar... pero lloviendo como estaba, lo de dar vueltas por la ciudad se había hecho menos apetecible. Salimos y un par de calles más arriba encontramos un restaurante (de cuyo no nombre no es que no quiera acordarme, sino que no puedo...) y allá que nos metimos. El sitio (me jode no acordarme del nombre, lo juro) súper chulo, con saloncito abajo y en la parte de arriba dos terracitas (interiores) que hacían las veces de mini saloncitos.

Los camareros, además, súper pintorescos. Uno de ellos, Angelo (al que rebautizamos como Angie), con un ramalazo... llevaba hasta trenza de espiga, no digo más. Y el que nos atendió, súper amable, con pinta de mafiosillo, con la típica cara picada (tipo Jordi González), pero con cierto atractivillo. Pedimos una pizza cada una, que estaban que te cagas (la mía al menos).

La gracia vino a la hora de pedir el postre... Aunque no es que hiciera una temperatura del copón, yo me pedí un gelatto... de los más sencillito, una bola de vainilla... Bueno... Me pregunta el tío si lo quiero con café... Yo, ilusa de mí, le digo que sí, pensando que es un helado de estos que son de vainilla por fuera y de café por dentro... pero de helado de café, of course... (no haciendo ni puto caso a mis compañeras, que insistían en que quizá no me trajeran lo que yo pensaba...) Bueno, pues viene el pavo y me trae... una bola de vainilla... en un cuenco... BAÑADA EN CAFÉ... Madre de dios, qué malo estaba... Pero claro... cualquiera no se lo come, después de haber pedido expresamente lo de la mierda del café. En fin, con mogollón de asco, me comí mi bola de helado cafetero... Nos dice nuestro camarero maffiosi si queremos un chupito... Qué coño, que rulen los chupitos! Nos pone tres chupitos de limoncello, más maloooo... súper fuerte, la verdad, pero bueno... Tragaderas a prueba de bomba, al menos las mías. A todo esto no he mencionado que el local a esas horas estaba ya casi vacío, y que un par de mesas más allá había gentecilla reunida que debían ser de allí del local... y que tenían pintilla de... Cosa Nostra total... (qué malo ha sido Hollywood...). En fin, pedimos la cuenta, nos cobró y cuando nos trajo el cambio, nos estrecha la mano entre las suyas en plan súper familiar que te cagas. Muy amable. Pasamos al lado de La Familia, y nos marchamos al hotel a planchar las orejillas, Mer y yo en la cama matrimonial (ya fuimos pareja de hecho durante todo el viaje) y Cris en la individual. Después de comentar el día, marujeos y descojones varios que no vienen al caso... cerramos el ojo.

Día 2. Segesta - Trapani.

El lunes, teniendo en cuenta que por la tarde teníamos que recoger a Rous y a Conchy en el aeropuerto de Trapani, decidimos no alejarnos mucho de la ciudad para tenerlo todo a mano. En principio habíamos pensado hacer Trapani por la mañana e ir por la tarde a Segesta, que queda a una media horita de allí. De hecho, buscamos un sitio para desayunar por allí para seguir el planning. Encontramos una mini wini cafetería justo frente a la catedral, donde nos pusieron unos auténticos tanques de caffelatte y donde nos metimos unos croissants de no te menees entre pecho y espalda.

Además fue muy cómico, porque en la catedral (como ya he dicho, justo enfrente) había un funeral... el coche de muertos en la puerta... gente yendo y viniendo... gente que sale de la iglesia y se mete al bar... gente nada triste... gente que se ríe... No sabemos exactamente quién era el muerto/a (supusimos que alguna mamma importante), pero la peña que estaba allí no mostraba la más mínima pena... De hecho nos recordó a lo típico de las bodas que quien no quiere ir a la iglesia se mete directamente al bar. Pues estos igual.

Terminamos de desayunar y cuando salimos llovía un poquillo, así que decidimos tirar hacia Segesta, a ver si con suerte allí no llovía... (sí, sí, ya sé que he dicho que estaba a media hora; y no, no sé por qué extraño tipo de teoría pensábamos que allí no iba a llover... Pero sí, p'allá nos fuimos).

Aquí es donde viene el momento súper fuerte en el que nos montamos en la furgo... saco uno de los porta cd's... (llevé dos, uno para cada coche, cada uno con 7 cd's en mp3 con unas 140 canciones cada uno, canciones seleccionadas por todas que me costó la vida entera recopilar...) saco el cd número uno... lo meto en la ranurita del cassette de la furgo... y... ERROR!!!!!!! No lee mp3!!!!!!!!! Nos cagamos en todo lo cagable... Después de la currada que me había pegado con la mierda de la música... Además, las emisoras de radio de allí son una mierda!! To dios hablando en italiano... Ya, ya sé que es lógico, evidentemente... Pero, joder, en las emisoras de radio de aquí no hablan tanto!! Hay más musiquita... En fin, putadón que te cagas, pero bueno... Buscamos una emisora medio decente y para allá que nos fuimos.

Llegamos genial guiadas por nuestro Paco, aparcamos en el parking que hay allí habilitado para la ocasión, pillamos las entradas y p'adentro. Decidimos visitar primero el teatro griego, que estaba más alejado, y dejar el templo para el final, ya que estaba al lado del parking. Para llegar al teatro hay un senderito muy majo, con un mapita a la entrada y un texto que indica que para llegar te queda un kilómetro y medio. Kilómetro?? He dicho kilómetro?? Qué coño kilómetro, un silómetro y medio!!!

Nos preguntamos qué tipo de medida de distancia sería un silómetro... Lo averiguamos enseguida. Empezamos a subir el senderito, que en determinados momentos hace cuestaca y te dejas la vida subiendo (sí, exagero, no soy yo, es mi baja forma la que habla), y aunque empezó a llover bastante (no llovía con mucha fuerza, pero caía el típico calabobos incesante que empapaba a base de bien), dejamos en el camino unas vistas de impresión del templo.

Seguimos la subida y después de un buen rato fue cuando nos dimos cuenta de que un silómetro era una medida bastante mayor que un kilómetro, porque aquello se nos hizo interminable. Ah! Y no he mencionado que, en aquellos momentos, bajo la lluvia, mojadas como pollos y subiendo por aquellos silómetros y silómetros de sendero... hablamos con Amanda (hasta el jueves no llegaba) y nos contó que, al parecer, Conchy no venía (problemas de salud)... putada teniendo el billete comprado, etc... Pero bueno... Terminamos la subida con la lengua fuera y llegamos al teatrillo. Muy chiquitito, pero muy bien conservado.

Dimos una vuelta de exploración por la zona, haciendo fotos y tal, aprovechando que había amainado un poco la lluvia, y desandamos lo andado para bajar al templo. Paramos en la tiendecilla de la entrada a pillar unas postaluquis, y subimos p'arriba. El templo, impresionante, casi completo (a excepción de la cubierta).

Lo bueno fue que había una vallita bordeando todo el perímetro del templo... Una vallita muy bajita y que facilitaba bastante bien el acceso al interior del templo. Sí, lo sé... estaba prohibido... peroooo... para qué están las prohibiciones???

Admito que me colé yo sola, éstas se quedaron fuera, pero bueno, hice un par de fotos desde dentro, y santas pascuas.

Dejamos aquel enclave tan especial, y volvimos a Trapani. Volvimos a aparcar frente al hotel, y buscamos un sitio para comer... Probamos suerte de nuevo en Calvino, pero estaba chapado... Así que, busca que te busca, dimos con un local que prometía wi-fi en el interior. Teniendo en cuenta que no encontramos nada más abierto... P'adentro. Entramos al saloncito y observamos que estaba vacío... a excepción de una señora... en la mesa de al lado... con el abrigo puesto y un peinado raroraro... con un café leyendo un libro... Con la cosa de la lluvia estábamos heladas, así que le pedimos al pavo que encendiera el aire (caliente, of course). Lo pone de mala gana (típico camarero sin sangre...), le preguntamos por el wi-fi y nos dice que está inoperativo en ese momento... Ahí ya empezamos a sospechar que en realidad no tenían y que era un reclamo para que la peña entrara... Pedimos la comida... Yo pollo al limón y no sé qué hostias más... comestible, pero... bastante mejorable. Las nenas pidieron pasta... lo de Mer no tenía mala pinta, pero lo de Cris... pobre... aquello no sé qué coño de pasta era, pero parecían gusanos... con una salsa verdosa... (pistacho??)... ajjjjco de pinta... Luego, al parecer, el sabor iba directamente relacionado con la pinta... Lo mejor fue cuando terminamos de "comer", pedimos la cuenta y nos trae la clavada!!! Mi comentario: "Desde cuando la mierda es tan cara???". Jamás volveré (a todo esto, la señora del pelo raroraro seguía allí sentada leyendo, con su abrigo puesto, y allí la dejamos...).

Cuando salimos a la calle... diluviaba. Llevábamos sólo mi paraguas, así que mal apaño para las tres, y la verdad es que por la calle no había quien andara... Entramos a ver la catedral por dentro (por la mañana, con la historia del funeral, nos dio cosilla), dimos un par de vueltas y poco más... Entramos en una pastelería célebre de allí a echar el rato... Y de ahí nos fuimos a buscar otra cafetería donde resguardarnos... Entramos, nos sentamos al fondo, pedimos unos cafés y... de repente... apareció... la señora del pelo raro!!!!!!! Que se sentó allí y allí la dejamos una vez nos marchamos.

Salimos a buscar la furgo y nos pusimos camino al aeropuerto a buscar a Rous. Llegamos puntuales y Rous no tardó nada en salir... flipando un poquito por la ausencia de Conchy, pero tan sonriente como siempre. Bajo la lluvia nos acercamos a la furgo y fuimos contándole lo de nuestro "nuevo vehículo". La verdad es que en aquel momento ninguna pensamos en lo eternamente agradecidas que le estaríamos a la furgo de marras...

Le metimos a Pakito la dirección de nuestro B&B en Agrigento, siguiente punto de la ruta donde haríamos noche. Por el camino fuimos comentando las vicisitudes anteriores del viaje, riéndonos, comiendo chuches... (huelga decir que Mer y yo nunca comentamos nada de Vane con el resto porque Vane era súper querida y queríamos que nos apalearan...) Camino ameno para las 2 horas y tres cuartos que teníamos por delante.

El alojamiento elegido para pasar aquella noche fue Villa San Marco, muy cerquita de las ruinas de Agrigento. Suerte que antes de ir eché un vistacillo a los comentarios de la peña al respecto del alojamiento y pude ver cómo había gente que decía que el sitio estaba fenomenal, peeeeeeero que era de difícil acceso... Menos mal... Le metimos, como he dicho, a Pakito la dirección del sitio: Contrada San Marco s/n... El s/n fue nuestra muerte!! La verdad es que llegamos de puta madre, ya he comentado en otras ocasiones, que las autovías italianas son prácticamente iguales a las nuestras, con el atractivo añadido de que el límite son 130, y no 120 como nosotros...

En fin, lo dicho, llegamos a Agrigento fenomenal, bordeamos el pueblecillo por una carreterita, pasamos una gasolinera (importante) y vemos que el Tomtom nos mete directas a un camino de cabras... Camino de cabras que, dicho sea de paso, estaba embarrado porque, of course, había llovido... Bueno... hasta ahí, vale... Seguimos por el camino de cabras... Evidentemente era ya noche cerrada y, salvo los faros de la Doblo, no se veía un pijo...

Bueno... llegamos a lo que mi Pakito decía que era Contrada San Marco... Le metí el número 1, al no tener más referencia, y después del caminito, súper estrecho, lleno de baches, de socavones y de barro, llegamos a... la nada. Bueno, no, llegamos a un par de caserones... y como el camino más adelante se estrechaba aún más... y no se veía civilización mucho más allá... aún no sé cómo coño se apañó Cris, pero dimos la vuelta en aquel micro espacio y tiramos p'atrás... Llegamos hasta la entrada del camino y cogimos otra desviación... también camino de cabras y también embarrado... ESA fue nuestra muerte... Avanzamos unos 500 metros, no mucho más. Oteamos el poco horizonte para ver que se veía y como seguía sin verse absolutamente nada, decidimos dar también la vuelta... Por si acaso me bajé y eché un vistacillo un poco más allá, pero sólo se veían fincas privadas y el ladrido de los perros acojonaba un poquito... Aquel fue el momento luminoso en el que se nos ocurrió, para poder dar la vuelta mejor, bajar una pendiente que te cagas porque en la parte de abajo había más espacio que allí... ERROR. Bajamos la cuestaca y allí había más barro todavía y charcos... Resultado: allí no había un dios que diera la vuelta!!! Las tres intrépidas pasajeras que nos bajamos de la furgo para indicar a la conductora... La conductora que se empieza a poner un poquito nerviosa... Esa furgo que patina y no sale de allí... Esa furgo que empieza a echar humo... Esa furgo que empieza a oler a embrague que te cagas!! Momento súper nervios nerviosos total... Esa conductora que se baja de la furgo para fumarse un cigarro (y hacía 10 años que no fumaba...). Momento surrealista en el que, ante el pánico reinante de estar perdidas en mitad de la nada, y no sólo perdidas, sino tiradas en mitad de la nada... nos pusimos a hacernos fotos... posando como modelis...

(Pequeño inciso para que entendais esto que acabo de contar... En la historieta que os conté anteriormente sobre cómo nos conocimos con las nenitas... hay que añadir que, anteriormente a este viaje había otra nenita... que, por circunstancias, dejó de formar parte del grupeteee... que gustaba de hacerse las fotos en sus viajes posando como si fuese top model... marcando costillar, poses imposibles, contorsión corporal en estado puro).

Retomo, en aquel momento, decidimos, descojonadas de la risa, hacerle un homenaje a nuestra "amiga".

Una vez relajada la tensión, echándole huevos (y echando de menos a mis compañeros con sus 4x4 que salvan del barro a cualquier inútil que se meta...) y una vez hubo pasado el momento humazo... nos montamos, conseguimos dar la vuelta y subimos la cuestecita. En aquel momento agradecimos eternamente llevar la Doblo, mucho más robusta, que el Astra, que no deja de ser un turismo y mucho más bajito para estos andurriales.

Ahí no acabó la cosa... Me llaman al móvil... número privado... lo cojo, el señor del B&B, que dónde coño estamos... Le digo que si habla español y me pasa con un chaval... Le digo que estoy perdida en mitad de la nada, le medio explico hasta donde hemos llegado... Me indica cómo llegar metiéndole otra dirección al TomTom, pero seguimos sin dar con ellos... Vuelvo a hablar con el chaval y me dice que sale a buscarnos... Diosss, menos mal... Salimos a la civilización, paramos en la gasolinera y allí esperamos al chaval. Llegó en 5 min, en un 4x4 (qué espabilao!) y fuimos siguiéndole. Cual no fue nuestra sorpresa cuando nos mete por el primer camino de todos, por donde nos indicaba el Tomtom que estaba Contrada San Marco... Llegamos a los caserones donde, erróneamente, dimos la vuelta... y tiró unos 500 metros más allá... Y llegamos. Flipamos por lo gilipollas que habíamos sido por dar la vuelta... pero bueno, lo hecho hecho estaba. En aquel momento pensamos "Espero que merezca la pena...".

Entramos con la furgo, aparcamos, nos indicó el chaval donde estaba nuestra habitación (gran putada, teníamos pilladas una triple y una doble, porque en aquel momento deberíamos ser cinco y no cuatro, pero bueno...) y dejamos los bártulos. Las habitaciones muy cucas, con una entradita con mini cocina y neverita, y a cada lado del saloncito una habitación. Muy guapo. Le acompañamos a la casa principal, donde se servía el desayuno, para que viéramos dónde era (enfrente había una caseta con un perrete... un cachorrito llamado León; como no se veía un pijo y no quería salir de la caseta, metí la mano para acariciarle pero ni le vi... asignatura pendiente para el día siguiente). Fue lo mejor que pudimos hacer. Cuando entramos nos dimos cuenta de que aquello era una casa familiar total. Allí estaba el padre, siciliano enoooorrrrmeeee... la madre, el hijo mayor (el que nos había salido a buscar, que tenía una novia colombiana y por eso sabía español), el mediano, el pequeño (que era un clon de Mick Jagger), y dos chicas que debían ser también hijas. Estuvimos allí un buen rato de palique con ellos, nos invitaron a un chupito de limoncello (bastante mejor que el del día anterior), fliparon cuando les dijimos dónde habíamos ido a parar... y nos enseñaron terminología interesante, como es cómo se dice "polla", jajajajajaja (cazzo).

Lo dicho, estuvimos un ratito marujeando y después nos retiramos a nuestros aposentos... Comimos los bocatas que habíamos pillado en el aeropuerto de Trapani, y nos acostamos... era súper tarde.

He mencionado que estaba muy cerca de las ruinas???

Pues eso.

Día 3. Agrigento - Scala dei Turchi.

Hasta que no nos levantamos y lo vimos a la luz del día no nos dimos cuenta de lo maravilloso que era aquel sitio... Lo verdaderamente bueno fue que... mientras dormíamos... abrí el ojillo y escuché cantar pajarillos... Eso es que hace sol??? Me asomé por el ventanuco del baño y... sí, oh my God, hacía sol!!!! Genial. Me apañé y me vestí rauda y veloz deseando salir al exterior y explorar el recinto. Cogí mi cámara y salí p'afuera... Madre mía... Qué bonito!!! Di una vuelta por el perímetro de la casa... Tenían de todo, pavos reales pululando por allí, cabras, un columpio con vistas a las ruinas, una piscineja pequeñita pero súper apañá para el verano... Un patioooo... diosss, qué patioooo... con las sábanas blancas impolutas tendidas en las ventanas... Idílico, en serio, idílico.

Y bueno, entre toda aquella maravilla, estaba la maravilla de las maravillas: León.

Ay, diossss, que me lo como!!!! Qué cosa más bonita, qué guapo, qué cariñoso, qué suave (no os encantan los cachorritos y su pelito suavecito suavecito??), qué morrete, qué orejas!!! Ains, qué poquito me faltó para cogerlo, meterme en la furgo y huir de allí... Enseguida se me unió Cris y allí estuvimos un buen rato, sobando al perro. Cosita!!!

Advierto que voy a poner un montón de fotos de esta sitio... Ains, cómo nos gustó... Después de la sobada perruna, cuando salieron el resto de las nenas, nos metimos a desayunar. Nos sentamos en una mesa súper tocha justo al lado de la cocina... Qué bonito, todo súper rústico... Perfecto. Aquel sitio era perfecto, de verdad.

Desayunamos súper bien... Y lo mejor de todo fue... que soltaron a León y estuvo allí con nosotras todo el desayuno!!!! Vale... admito que el hecho de que yo le echara pan también influía...

Cuando terminamos de desayunar, qué hicimos?? Seguir explorando aquel maravilloso sitio, montándonos en el columpio, disfrutando del sol... Qué sitio taaan ideal, de verdad. De hecho... me estoy arrepintiendo de hacerle tan buenos comentarios... no sea que se masifique y no haya sitio para cuando vuelva!!

Un amiguete me preguntó por qué nos estamos partiendo en esta última foto... y yo le dije "No nos estamos partiendo, aquí simplemente éramos felices".

Aaaains... qué sitio tan genial. Me prometí a mí misma que algún día volveré, y espero volver a verlo todo igual... menos a León, que espero que esté gigante.

Recogimos los bártulos y fuimos a pagar las habitaciones. Nos despedimos del enorme padre (que fue quien nos cobró), y le dije que volveríamos. Nos dijo que allí nos estarían esperando.

Aaaaains... Perfecto. Me niego a poneros el enlace de este sitio tan maravilloso... Me niego!!! ... Bueno, venga... Villa San Marco

En fin, lo dicho, recogimos lo bártulos, los metimos en la furgo y nos fuimos hacia las ruinas (quitando el trozo de camino de cabras, no llega ni a 10 min de trayecto). Aparcamos en un parking habilitado para ello, pillamos las entradas y un mapita y p'adentro. La verdad es que es increíble cómo está todo tan sumamente bien conservado... Y entre que era todo súper bonito y el buenísimo día que hacía... la verdad es que fue un día genial.

Estuvimos allí toda la mañana, y para comer nos acercamos a Agrigenco city, y ya de paso echábamos un vistacillo. Típico pueblecillo encaramado en lo alto de un cerro... cuestas p'arriba, cuestas p'abajo... buenísimo para los glúteos, pero... jodeeeeer...

El pueblecillo está bien, pero no encontramos nada para comer. Nada de nada. Y estábamos bajo la amenaza de Mer, que si tiene hambre se pone de mala hostia... Finalmente, después de patearnos medio pueblo, nos metimos en un sitiejo súper cutre... pero yo, la verdad, comí de puta madre. Y allí pudimos probar algo típico de allí, los arancini, una especie de croquetas-albóndigas, de arroz y carne. Estaban ricas.

Nos bajamos a por la furgo para ir a Scala dei Turchi, uno de los sitios que más ganas tenía de pisar. Está bastante cerquita de allí, hay que ir hasta Realmonte y bajar todo para abajo hacia la playa. Nosotras aparcamos al lado del restaurante que tiene una escalera que da acceso directo a la playa. La puñeta era que aquel día estaba cerrado y tuvimos que bajar por un camino de mierda súper empinado. Pero bueno, bien. Bajamos a la playita y caminamos hacia la parte chula, la de la zona de piedra blanca... al parecer es una especie de mezcla de caliza y arcilla... El contraste sobre el mar es absolutamente impresionante.

Lo mejor de todo es que vas bordeando la playa, llegas a la parte de piedra blanca, te subes, te sientas, paseas... Y ni un alma, eh? Genial.

Estuvimos allí hasta que atarceció y, guiadas por una perrilla guapísima que pululaba por allí, salimos a la carretera, pillamos la furgo y nos marchamos hacia Palermo, ya que hacíamos noche allí. En el camino nos enteramos que... que Virgi tampoco venía finalmente... (problemas domésticos con su piso). Volvimos a flipar un poquillo... Bueno, bastante... Pero bueno, tiramos hacia Palermo, el lugar donde dicen que no cualquiera es capaz de conducir... En fin, retos a nosotras...

En unas dos horitas y cuarto estábamos entrando en la capital de la isla. Nos costó un pelín encontrar el hotel porque no es que esté especialmente bien iluminado y tal, pero lo bueno al llegar fue que teníamos parking dentro del hotel y gratuíto, así que genial. El hotel (Hotel Garibaldi) nos encantó. Súper tocho, súper modernito y, la verdad, para lo bien que estaba, muuuy bien de precio.

Exploramos las respectivas habitaciones, y bajamos a cenar. En el ascensor y abajo en el hall unas señoras rarísimas... (holandesas supimos al día siguiente), todas vestidas de rojo y morado... y con tocados extraños en la cabeza... (de hecho una de ellas llevaba un tocado hecho con pajitas... pajitas, sí, pajitas, de las de sorber el cubata...). Pensamos que tendrían algún tipo de fiesta o algo así, ya que todas iban iguales, cada una con su estilismo, pero iguales.

En fin, lo dicho, buscamos un sitio para cenar, tampoco mucho porque lloviznaba, cenamos y volvimos al hotel... La gracia fue que yo tenía intención no de ducharme sino de bañarme... y el tapón de la bañera no encajabaaaa!!! Putada... Pero bueno, en fin, nos duchamos y nos empiltramos. Al día siguiente llegaba... la sevillana...

Día 4. Palermo - Erice.

El miércoles no tuvimos muy mala suerte con el tiempo... Hmmm... O eso parecía. La mañana la echamos en Palermo. Desayunamos súper bien en el hotel (he de comentar que nos volvimos a encontrar con las holandesas de la noche anterior... y que iban igual vestidas!!! Así que dedujimos que, o bien anoche no iban a ninguna fiesta... o bien llegaban ahora de empalme...), pillamos las maletas, las dejamos en el típico cuartucho maletil (le dijimos al pavo que iríamos a recogerlas, junto con la furgo, a eso de las 15.30 y nos dijo que no problemo) y nos tiramos a la calle a explorar la ciudad. Nada más salir del hotel nos encontramos con una chiquita Cordobesa que estaba viviendo allí (Erasmus) que, después de decirnos a Cris y a mí que si éramos también cordobesas (??? De Madrid y de Barcelona respectivamente... con nuestros respectivos acentos, of course...), nos indicó sobre el mapa (obsequio del hotel) lo más interesante que podíamos hacer en la ciudad teniendo en cuenta el poquito tiempo que teníamos. Primera parada: Quattro canti, una placita, confluencia de cuatro calles, con cuatro esquinas bien definidas por edifios cuasi idénticos... y con esculturas de reyes españoles en cada una de ellas.

El ambiente amenazaba lluvia... y queríamos hacer el Duomo y el Palazzo dei Normanni... Como nos pillaba de paso, paramos primero en el Duomo. Impresionante, muy bonito. Precioso en el exterior, soso en el interior.

Dimos una vuelta breve por el interior (ya digo que era bastante sosillo), y, a la salida... vimos a las señoras holandesas otra vez!!!!! Y no, no debían venir de empalme, porque seguían con el mismo atuendo...

Seguimos caminito arriba hacia el Palazzo dei Normanni. Empezó a llover justo cuando llegábamos, menos mal. Pillamos las entradas en taquilla... Ese segurata guapísimo ojazos en la entradita... Esas cuatro pavas con la boca abierta...

(Nota importante sobre los sicilianos: son súper guapos. Bueno, en realidad hay de todo como en todas partes, pero... son súper atractivos, hasta los feos. Y el 90% con los ojos verdes... Ains...)

Entramos a cañón a lo verdaderamente interesante del Palazzo: la Capella Palatina. Uff... aquello fue casi una experiencia religiosa. Aquello es... es... ma-ra-vi-llo-so. Diossss...

Absolutamente tooooodo cubierto de mosaicos bizantinos... Qué maravilla, de verdad. Además se pueden hacer fotos (hasta con flash, hecho que no apoyo en absoluto, peeeero... ellos verán...).

Seguimos explorando el resto del Palazzo, la zona de lo que fueron las antiguas mazmorras, etc... Y bueno, bien, interesante. Luego vino el momento genial en el que salimos al exterior esperando ver al guapo de los ojazos... Idea luminosa de la Cris (hay que tener en cuenta que para acceder hay una rampa dividida en dos partes, una sólo de subida y otra sólo de bajada) que fue bajar por la zona de subida en plan "Ups, nos hemos equivocado de rampaaa??? Pero quéee tooontas estamos!", con lo cual, efectivamente, bajamos por donde no era, y al llegar abajo... oooooh... el guapo tuvo que abrirnos amablemente y con una sonrisa para que pudiéramos salir, juasjuasjuas.

Tiramos de plano para ver qué hacíamos, y decidimos poner camino a alguno de los populosos y famosos mercados sicilianos. No tuvimos mucha suerte, era ya más de mediodía y ni había ambientillo ni ná de ná. Incluso algunos estaban recogiendo.

Seguimos paseando en busca de la Fontana Pretoria, también conocida como Fontana della Vergogna (de la vergüenza) por la ausencia de ropita de las esculturas. Está en Piazza Pretoria y en origen se concibió para una Villa florentina. Terminó aquí.

Decidimos mover un poco el culo en busca de algún sitio donde comer, porque al final se nos iba a echar la hora encima para ir a recoger a Vane en el aeropuerto de Palermo. Buscamos un Mc Donalds (sí, sí, poco glamour), y busca que te busca dimos con un pavo de Salamanca que llevaba 9 años viviendo allí y que, como iba en la misma dirección, se ofreció a acompañarnos hasta el Mc más cercano. Paliqueamos un rato con el hombrecillo, nos terminó de indicar, se desvió hacia otro lado y se piró. Cuando por fin llegamos al Mc descubrimos que estaba en la misma calle de nuestro hotel, un poco más arriba, así que genial para luego pillar las maletas y la furgo.

En fin, pedimos la comida, el chaval del Mc flipó cuando le dije que quería mogollón de ketchup sólo para mí (es que yo no soy muy hamburguesera... con lo cual necesito mogollón de ketchup para que mate un poco el saborcillo). Bueno... tampoco fue tanto mogollón... 5 sobrecitos... Qué pasó, que no eran sobrecitos... eran paquetitos de estos gorditos... Pero bueno, subimos p'arriba, comimos que te cagas, bajamos a por un café que nos había tocado gratis en una movidilla que venía en los menús, y cuando lo pedimos el pavo me ofreció ketchup!!!! Evidentemente le dije que gracias, pero no, gracias, y nos piramos, mientras Cris se quedaba relatando "Ven p'acá guapoooo, guapooooo", jajajajaja (léase con voz de Ernesto Sevilla hablando con acento de Cuenca, jajajajajaja). Vale, sí, era majete el ketchupman, jajajjaa.

En fin, lo dicho, salimos del Mc, y como íbamos bien de tiempo, y, además, no llovía, nos sentamos en una terracita de al lado a comer unos gelatti... Ains, qué ricos, por dioooossss... No hay helados en el mundo entero como los italianos...

Bajamos al hotel a pillar los bártulos y la furgo, y pusimos rumbo al aeropuerto. Este fue el momento genial en el que Cris (pobre, hasta el chirri de conducir) dijo "Alguien quiere conducir??". Yo, deseosa de conducir, y mucho más en Palermo (reto donde los haya para una conductora de élite como yo), me ofrecí rauda y veloz, y rumbo al aeropuerto. Vale, sólo conduje para salir de allí, pero... bueno... tampoco me pareció tan dramática la cosa, la verdad. Que sí, que conducen mal... pero bueno. La verdad es que lees en guías y en webs sobre la conducción en Palermo... y hasta acojonan! Todo el mundo lo desaconseja totalmente. Y bueno... bajo mi punto de vista... no es ni mucho menos tan fiero el león como lo pintan. Otra cosa es que me digas El Cairo. Vale. Pero Palermo?? Ja! Y vamos, después de casi 12 años como conductora... puedo decir que si has conducido en el centro de Madrid, puedes conducir perfectamente en Palermo. Y más en mi caso, que le echo cojones y meto el morro donde se tercie. Otra cosa es que seas un pardi con la L (o sin ella, que haberlos haylos, y muchos) o que no te guste conducir. En fin... prosigo. Pues eso, felizmente, abandonamos Palermo (que, admito, me gustó, con su parte cutre y caótica, me gustó) rumbo al aeropuerto Falcone e Borsellino (población más cercana, Punta Raisi) a recoger a X.

Cuando íbamos de camino, la pobre nos llamó, ya había aterrizado y estaba esperándonos... Le dijimos que esperara un ratín, que estábamos llegando, y en nada nos plantamos allí.

La recogimos, tomamos un café allí mismo, y fuimos a recoger el vehículo número 2. Recordemos que habíamos reservado otro Astra SW, peeeero, recordemos también que se nos habían rajado dos personas... con lo cual ahora nos sobraba espacio por todas partes... Decidimos probar suerte a ver si tenían algún vehículo más pequeño... Si vais la oficina de Europcar del aeropuerto de Palermo, ATENCIÓN: no perdais ojo porque puede que está allí Salvatore... Morenito, jovencito con gafitas... Moníiiisimo, poooor diossss... En fin, no tuve suerte y me atendió su compañera, una jamoni muy majeta que me dijo que más pequeño teníamos un Fiat Panda y... y... un... FIAT 500!!!!!! Adoro ese coche... Y después de la experiencia en Cinque Terre el año pasado... De cabeza. Lo pillamos negro (nero, oooooh, bello, bello)... precioso... algún día tendré uno!! El chasco vino cuando les preguntamos si reproducía MP3 y nos dicen que NOOOO!!!! Pero cómo es posible???? Me jodió infinito porque además era el coche que yo reservé y el que iba a llevar yo... pero bueno... Resignación, al fin y al cabo llevábamos sin música medio viaje... Me monté en la macchina, coloqué mi asiento, mis espejos... y... al mirar al cassette... veo que pone: MP3. Peeeeerdona???? Me puse eufórica, of course (de qué coño iban Salvatore y la jamoni???!!!), y se lo señalé a Cris con el dedo para que lo viera... Creo que se cagó en mis muertos... Pero bueno, se montó conmigo, la acerqué a la terminal del aeropuerto a por la furgo (está retirado el parking de la terminal del parking de los vehículos de renting), comprobamos, metiendo un cd, que el cassette del 500 funcionaba a la perfección (creo que se volvió a cagar en mis muertos), y volvimos a recoger al resto de las payas. Se vino Rous conmigo en el 500 y el resto en la furgo, rumbo a Erice, donde haríamos noche. Dormíamos en Erice porque el pueblecillo en sí tiene mogollón de encanto, y porque está al ladido de Trapani, y al día siguiente recogíamos allí a Amanda, la última incorporación al grupete. En una horita aproximadamente estábamos al pie del cerro sobre el cual está encaramado Erice... Durante el trayecto nos llovió casi todo el rato... Lo bueno fue cuando subimos la montañita de marras... Había un nieblote que te cagas... y además llovía... y la carretera era... pues eso, típica carreterucha de montaña, súper estrecha y súper curvas y más curvas... El caso es que a medida que subíamos íbamos rodando sobre... sobre qué cojones vamos rodando??? Gravilla??? Llegamos casi hasta arriba pensando que era gravilla... algún camión volcado, pensé yo...

Bueno, nosotras subiendo, no se veía un pijo, con nieblote, lluvia y gravilla sobre el asfalto... y las de la furgo detrás... Llegamos arriba, giramos a la derecha y... esto qué eeeeeees???? Paramos, nos bajamos y vemos que hemos llegado a la entrada de una especie de subestación eléctrica con pinta de estar algo abandonada... Mieditor... Y ahí fue cuando nos dimos cuenta que la gravilla no era tal, sino que era granizo!!!!! Es más, las pobres de la furgo nos dijeron que por lo visto habían patinado un par de veces en la subida. Pobres...

Dimos marcha atrás y volvimos a la carreterita de la que nos habíamos salido. Seguimos recto y llegamos a la entrada del pueblo... Muralla, entrada por portada de piedra súper estrecha... Dudamos si se entraría por ahí o no... Había además una señal que marcaba una especie de prohibido el paso, que sólo era acceso para residentes o algo así... No sé, la verdad, porque entre que diluviaba, y que no estábamos muy convencidas de que se entrara por allí... Nos bajamos Cris y yo a echar un vistazo más allá de la entrada por si veíamos algo... Pero no... más muralla y calles empedradas... Nos calamos, of course (el agua caía en ríadas hacia abajo), y para nada... Pero bueno, finalmente decidimos tirar p'alante y a ver qué coño encontrábamos. El gps parece que respondía y me llevó por todo el perímetro del pueblecillo hasta que llegamos a la placita del hotel, Piazza del Carmine. Aparcamos los coches, afortunadamente había dejado de llover, sacamos las maletas y entramos en el hotel, Il Carmine.

La verdad es que tuvimos bastante suerte con los hoteles, estaba súper bien, es como una especie de convento rehabilitado, y tiene muy poquitas habitaciones. Dejamos las cosas en las habitaciones, nos cambiamos (en mi caso pantalones y calcetines, los tenía empapados) y aprovechamos que no llovía para dar una vueltecilla por el pueblo antes de cenar.

A pesar de que no llovía, la niebla no había levantado ni un poquito...

Pero le añadía un tétrico encanto especial al ambiente, la verdad. Dimos una vueltecilla y pensamos que si amanecía con algo de claridad, este pueblo bien se merecía una vuelta más en condiciones. Se intuía muy muy bonito.
Entramos a cenar en el único sitio que vimos abierto (en realidad el único que sitio que vimos, a secas), La Pineta (que también es hotel). Pedimos pastas varias (yo penne a la norma, con berenjenas, buenísimo) y vino de la casa (en mi caso acompañado por mi querida CocaCola, kalimotxo de la casa). Cenamos muy pero que muy bien. De postre pidieron bizcocho y yo una especie de mini empanadillas rellenas de... queso?? No recuerdo si era queso... era como queso dulcecito muy rico, y al parecer era típico de allí. Mierda no acordarme del nombre, joder... (un mes después de escribir este párrafo encontré el nombre!! Cassatelle!!!).
Estuvimos allí bastante rato y finalmente nos piramos... creo que el chaval que nos atendió nos lo agradeció (supongo que tendría ganas de acostarse el pobre). De hecho... nos perdonó dos pavos de la cuenta... Sí, definitivamente quería que nos fuéramos.
Subimos al hotel (está a 5 min de allí), estuvimos moñeando un rato con los mini pc's, iPod's y similares (había wi-fi en recepción y en la sala del desayuno) y finalmente nos subimos a dormir, Mer y yo juntas y el resto en la otra habitación.

Día 5. Erice - Monreale - Palermo - Pozzillo.

El jueves llegaba Amanda al aeropuerto de Trapani, así que hasta que llegara la hora de ir a buscarla, desayunamos (genial en el hotel, genial, unos croissants... madre del amor hermoso...) y aprovechamos que empezaba a lucir el sol para salir a dar una vuelta por el pueblo.
Lo que por la noche se intuía interesante entre la niebla, por el día se confirmó con creces.
Qué bonito, súper medieval a saco, todo empedrado. Súper, súper bonito, muy recomendable para acercarse desde Trapani.

Subimos hasta el castillo, desde donde hay unos miradores cojonudos para ver el mar.

Viendo que se nos echaba la hora encima, bajamos al hotel, recogimos a Cris (no se bajó a dar la vuelta, tontaaaa!!!), pillamos los vehículos y nos fuimos a buscar a la Mandy.

Ay, qué rico, madreeeeeeee, mi huevecillooooo...

La historia vino para bajar del cerro... mil horas porque bajaban camiones de obra y no había un dios que los adelantara... Además no quería adelantar yo para no dejar atrás a las de la furgo... hasta que cogieron las muy petardas y se pusieron a adelantar ellas!!!! Adelanté yo también, evidentemente, y tiramos hacia el aeropuerto trapanense. La pobre Amanda se debió cagar en nuestros muertos, porque para cuando llegamos llevaba allí como una hora, jajajaja. Pero bueno, bien, la recogimos, y rumbo a Monreale, donde habíamos pensado comer y dar una vuel.

Dejamos el coche en el parking público que hay abajo (de pago, of course), y subimos andandito hacia el pueblo. Pensamos que igual pasaba como en Agrigento y tenías que subir bastante para llegar a la Piazza del Duomo, pero no, llegamos enseguida, así que nos metimos a comer en un sitio que había justo antes de la entrada a la plaza. En mi caso repetí pasta a la Norma (he descubierto que es mi segundo tipo favorito después de a la Arrabiatta), y compartimos saloncito con un colegio entero de niños gritones de unos 12 años, quéeee pesaooosss... qué feotes los niños... qué repollos las niñas... Odiosos.

En fin, salimos de zampar, nos asomamos a la piazza del Duomo, miramos el horario y, ups, cerrado... hasta las 15.30 no abrían... Aprovechamos para pasar y ver el claustro, que tiene horario ininterrumpido, y tirar algunas foticos.

Muy bonito, la verdad.
La historia vino después, porque yo no quería marcharme sin ver el interior del Duomo y Amanda quería ver las Catacumbas de los Capuchinos de Palermo sí o sí (de hecho, la pobre, fue lo único que dijo que tenía que ver por huevos), así que, por si pillaran las Catacumbas cerradas, nos dividimos, decidimos quedarnos Mer y yo allí para ver el Duomo y ellas se bajaban con la furgo a Palermo a las Catacumbas. Les dijimos que si veíamos que la cosa iba rápido, al salir nos bajaríamos nosotras a Palermo y, una vez allí, pues dependiendo de la hora, así haríamos, o bien quedar directamente con ellas, o bien tirar a las Catacumbas si nos daba tiempo.
En fin, lo dicho, el resto se bajó y nosotras nos quedamos a esperar a que abrieran. La verdad es que hicimos bien, dimos una vueltecilla por los alrededores, nos comimos un gelatto en una terracita al solete y antes de las 15.30 ya habían abierto, así que p'adentro.
El interior del Duomo es del mismo estilo normando que la Capella Pallatina de Palermo y es igualmente espectacular.

Tiramos las pertinentes foticos y nos bajamos raudas y veloces a coger el 500, a ver si con suerte pillábamos abiertas las Catacumbas. En unos 15 minutos ya estábamos metidas en Palermo, y cuando estábamos llegando a la dirección que marcaba en la guía para llegar a las Catacumbas, nos llamaron éstas y nos dijeron que metiéramos otra dirección (la anterior estaba mal, teníamos puesto Vía dei Cappuccini y la correcta era Piazza dei Cappuccini, tomad nota los que vayais con GPS) y que si nos dábamos prisa nos daba tiempo a verlo porque era pequeño.
Aparcamos el coche a un par de calles en un huequecillo estupendor y en nada estábamos entrando por la puerta. La verdad... esperaba algo más tétrico. Bueno... a ver... es tétrico, vale?? Y la niña embalsamada de dos años que parece que se va a incorporar y a decir REDRUM, REDRUM, da mal rollo que te cagas. Pero el resto... yo no sé si porque íbamos de coña, partiéndonos el culo de todo... pero nos meamos. Todos los esqueletos ahí tan bien puestos, algunos con unos caretoooos... Ya empezamos con la coña de "Mira ese, parece el cuñao", y pa qué queremos más, "cuñaaaaaao"... Sólo se nos oía a nosotras, of course... Es queeee... a veeeer... juzgad vosotros mismos...

(Foto tomada de: http://tumblr.gorkalimotxo.net/post/160001007/momia-pidiendote-a-gritos-que-visites-las)

En fin, lo entendeis ahora, verdad?? Pues eso. Dimos una vuelta y salimos al encuentro de éstas, que estaban tomando algo en una cafetería. Como no era muy tarde pensamos en, a la que íbamos de camino al apartamento, parar en Cefalú para dar una vueltecilla y luego continuar hacia Accireale. Aunque como amenazaba un poquito de lluvia, y además empezaría a oscurecer no tardando mucho... Pensamos en seguir el plan inicial, pero si llovía, tirábamos directamente para Accireale, que teníamos buena tirada. Acerqué a Cris en el 500 a recoger la furgo (estaba aparcada más lejos) y volvimos a recoger al resto.

De esa tarde sí que puedo decir que salir de Palermo fue LA MUERTE. Es increíble cómo pudimos tardar tantísimo. Además es que estábamos a un lado de la autovía y no teníamos huevos a encontrar un cambio de sentido para acceder al otro lado, que era el sentido en el que debíamos ir... Después de un millón de intentonas (el pobre Pakito tampoco nos era de mucha ayuda, porque cada salida por la que nos metía, estaba cortada por obras, así que vuelta a empezar... y claro, caravanón que te cagas...) tiramos recto hasta a tomar por culo y por fin dimos con una salida a una rotonda gigante en la que pudimos hacer el cambio de sentido y salir de allí. No os exagero si digo que tardamos una hora y algo en dejar Palermo. Y, a todo esto, éstas hacía ya más de media hora larga que estaban en la autovía... Total, nos comunicamos por tlf y decidimos tirar directas a Accireale, porque en Cefalú íbamos a pillarlo ya todo cerrado, además era ya de noche, y además llovía. Así que, lo dicho, tiramos directamente para el apartamento.

He dicho en algún momento que a mí me gusta correr, verdad?? Bueno, si no lo he dicho, lo digo ahora, me gusta correr. Y he mencionado que éstas nos sacaban más de media hora de ventaja, verdad?? Bueno, pues a la altura de la salida de Enna las alcanzamos!! Jijijiji. Sí, lo admito, fue un reto personal que me puse a mí misma, jajajajjaa. Nos llamaron diciendo que acababan de parar en un área de servicio pasada la salida de Enna y justo estábamos nosotras pasando por allí, así que paramos y estuvimos un ratillo allí, aprovechando para tomar algo, echar un pis y repostar.

De ahí sí que ya nos fuimos del tirón a Accireale, más concreto a Pozzillo, que era donde teníamos el apartamentillo. Lo encontré, como es habitual en mí, en la web de Homelidays

El sitio, según las fotos, súper cuco, estuve en contacto unos días con el dueño, Michele, le pagué por transferencia una señal (el 18% del importe total del alquiler), y a correr.

Casita

Pillamos la casa en aquella zona por ser un buen campamento base para recorrer la parte este de la isla. Y, la verdad, gran acierto. Llegamos al pueblecillo como a las nueve y pico de la noche, encontramos enseguida el apartamento, llamamos a Michele y en nada estaba allí para abrirnos y acompañarnos. La casita... lo dicho, super cuca. Un salón gigante, una terraza gigante, un sólo baño (el único inconveniente que le vimos, la verdad), cuatro habitaciones con camas de matrimonio bastante apañás y una cocina viejecilla pero totalmente equipada. Ah! Y un montón de botellas de alcohol ahí puestas para nuestro disfrute personal! Así que genial. Le pagamos a Michele el resto de lo que le debíamos, nos repartimos las habitaciones, dejamos los bártulos y salimos a cenar. Fuimos al pueblecillo de al lado (de cuyo nombre no puedo acordarme) todas en la furgo (Amanda en el maletero sentada, jajajajajaja) y nos metimos en un barecillo que preparaban pizzas. Cenamos bastante bien, la verdad, y la gente encantadora. Aunque la camarera era una mujercilla peculiar, se parecía a la vieja loca de los Simpson, la que vive con un millón de gatos... pero sin canas. Pero sí, las pizzas muy buenas.

Pillamos allí al lado en una tienda unos cartones de leche y bollería para el desayuno y nos fuimos para casa. Cuando llegamos, estuvimos un rato allí moñeando con el ordenador y con las cámaras en el saloncito, y cuando dieron las doce (era la noche del 3 al 4 de marzo) se pusieron las petardas estas a cantarme el cumpleaños feliz... Y hasta me dieron regalitos!! (joías por culo... GRACIAS).

Nos tomamos unos chupitos de limoncello y no tardamos mucho en irnos a dormir... Al día siguiente subíamos al Etna.

Día 6. Siracusa - Noto.

Siracusa y Noto?? Pero no había dicho yo que subíamos al Etna?? Efectivamente, ese era el plan inicial para el viernes. Pero cuando nos levantamos llovía... Así que decidimos cambiar los planes y probar suerte el sábado... Así que pasamos el plan del sábado al viernes, y después de desayunar, ducharnos, etc, tiramos para Siracusa.

La verdad es que el plan para ese día era hacer más pueblos, pero entre unas cosas y otras no nos dio tiempo a más. Para otra ocasión queda el resto.

Lo dicho, tiramos para Siracusa, y en una horita y poco estábamos allí. Se vino Rous conmigo en el 500 y el resto en la furgo.
Aparcamos en zona azul al lado del mar y dimos una vuelta por la ciudad. Muy bonita, aunque, como es habitual, cuando llovizna mientras estás paseando por un sitio... como que te jode un poquito todo, el paseo, las fotos... En fin. Paramos en una cafetería a tomar algo y después salimos a ver la Catedral y alrededores. Muy bonito, pero, lo dicho, mierda de lluvia.

Llegando la hora de comer pensamos si comer allí o en Noto. Decidimos tirar para Noto con intención de comer, dar una vuelta y terminar en Ragusa. Se vino Cris conmigo en el 500 (condujo ella) y el resto en la Doblo, conduciendo Amanda.
Llegamos a Noto en unos 40-45 min de trayecto, aparcamos a la entrada del pueblo y enseguida llegaron éstas.
Buscamos urgentemente un sitio donde comer pero estaba tooodo cerrado... Finalmente dimos con un restaurante que estaba abierto donde comimos de puta madre con una gente amabilísima.

Después de comer estuvimos media tarde paseando por la ciudad, entramos al Duomo (bonito por fuera, soso por dentro), estuvimos callejeando, disfrutando de la ciudad... además ya no llovía. Después subimos al campanario de San Carlo.
Una vez arriba vino la parte cómica en la que cuando estábamos en la parte de las campanas... se puso Amanda a posar para una foto agarrando el badajo más gordo de todas ellas (sí, somos un poco cerdas...) y, después de hacerle la foto, agarró el badajo y golpeó la campana... El caso es que no la golpeó especialmente fuerte, de hecho fue bastante flojita la cosa... Pero aquello sonó... Como dice Cris, estuvo a punto de venir tó el pueblo a misa, jajajajajaja.

Sí, su cara es un poema.

Bajamos y seguimos paseando por la ciudad. La verdad es que es súper bonita, barroco ahí a saco, mogollón de encanto. Me gustó muchísimo.

Estuvimos un buen rato callejeando, haciendo el moñas (bailes de Michael Jackson incluídos) , y a última hora fuimos desfilando hacia Pozzillo, dejando Ragusa en el tintero para otra ocasión.

Esa noche pensábamos salir, al ser mi cumple y tal, pero finalmente (por un mal momento estomacal mío) decidimos quedarnos en casa, cenar unas pizzas y unos vinos y santas pascuas. Al fin y al cabo, si con suerte hacía sol el sábado, subiríamos al Etna y debíamos estar en plenas condiciones. Así que, después de cenar, beber y escuchar musiquita un ratito... Nos acostamos... cruzando muy mucho los dedos por que amaneciera despejado.

Día 7. Etna - Taormina - Castelmola.

El sábado amaneció... nubladete... Pero no llovía. El caso es que, viendo que no llovía, y viendo en la lejanía un tímido rayito de sol asomando entre las nubes... Decidimos liarnos la manta a la cabeza y subir al volcán. Total, si se ponía a llover siempre estábamos a tiempo de darnos la vuelta. Para subir en coche, si le meteis al GPS como destino Zafferana Etnea, una vez en el pueblo está todo lleno de indicaciones para subir. Paramos en Zafferana a desayunar y a comprar tabaco para las fumadoras, y subimos p'arriba. La carretera está bastante bien para ser de montaña, y lo bueno fue cuando empezamos a subir y nos rodeó la nieve por todas partes. Y si además le añadimos que empezó a brillar un sol espléndido... Pues eso, pa cagarte. Subieron éstas delante con la furgo y nosotras íbamos detrás. En estas que vemos parado en mitad de la carretera un autocar y la gente bajada tirándole fotos a algo... Nos paramos al lado contrario, se baja Mer, se asoma y... un zorrito!!!! Vino corriendo a por mi cámara (tiene más zoom) y le tiró un par de fotos. Más monooooooo.

En fin, dejamos al animalito en paz, paramos otra vez en la subida a tirar fotos a la nieve y tal, y nos reunimos arriba en el parking con el resto.
El parking está justo al lado de la casetilla donde se pillan los tickets del teleférico y desde donde se sube. Pillamos los tickets y p'arriba. El teleférico te deja bastante arriba, pero no arriba del todo. Es más, según parece, hasta que no deshiela no se puede subir al cráter. Así que nos quedamos donde te deja el teleférico. Sales, pasas por una cafetería-tienda de souvernirs, y por una puertecita accedes a la nieve. Qué gozada, qué frío, qué payasas... Pero lo pasamos bien.

Lo bueno fue cuando ya nos íbamos (lo bueno para mí que me despollé, para ella no tanto...), que pillé una bola de nieve para metérsela a Cris en la capucha del abrigo en plan "canasta"... y tuve taaaanta puntería que le dí con la bola en tó la cabeza!! Jajajajajaja, ay, me meaba, de verdad, pobre.

En fin, el caso es que salimos a la cafetería y el camarero nos invita a unos chupitos de algo típico de allí: Fuoco dell'Etna!! Fuego del Etna, of course, una especie de licor color granadina... que lo único que tenía de granadina era el color... 70 grados de alcohol!!!! La madre que me parió, aquello verdaderamente era fuego!!! Dos horas después creo que seguía sintiéndolo bajar por mi organismo...

Bajamos en el teleférico otra vez hasta el parking. Una vez abajo comimos allí mismo en un barecillo unos bocatas de sachichas más buenoooooossss... Caro para ser la mierda bocata que era, pero súper buenos.

Salimos fuera y pillamos los coches para bajar a Taormina. Hicimos bien porque empezaron a caer tímidos copos de nieve y nos daba mal rollo quedarnos ahí arriba nevando. Total, que tiramos p'abajo. Llegamos antes que éstas a Taormina y como el acceso de vehículos está prohibido a la entrada del pueblo, tiramos a la izquierda por una callecita que subía... No viendo mucha salida, nos metimos en otra callecita a la derecha... Bendito el mini coche que llevábamos, bendito, bendito... Porque aquella callecita de mierda daba a un paso por un murete súper estrecho donde cabía el coche justito justito. De hecho tuve que meter los retrovisores para pasar y la Mer tuvo que bajarse para indicarme... En fin, llamamos a éstas para decirles que ni de coña se metieran por allí porque ellas sí que no salían, y salimos a una calle más anchita donde vimos un sitio que te cagas para dejar el coche, al lado de un contenedor, jajajaja. Después de haber aparcado, viene un coche policial y nos dice que nanai, que no se puede... Mierda!! Nos montamos otra vez, y bajamos para abajo bordeando el pueblo... Vemos otro sitio para aparcar, pero estaba en dirección prohibida... Me meto de culo y aparco. Después de haber aparcado... vemos un cartel donde dice que es sólo para residentes... hecho que nos confirma un hombrecillo 4 coches más arriba... Mierda!!! Volvemos a montarnos y ya, definitivamente, nos salimos del pueblo, volvimos a entrar y aparcamos en un parking público de varias plantas que hay antes de la entrada. En resumen, cuando llegamos ya estaban éstas esperándonos.

En fin, mierda de aparcamiento aparte, quéeee pueblo máaaas bonito, por favor. Lo más bonito que vi en toda la estancia en la isla. Muchísima gente, eso sí. Pero precioso.

Estuvimos pateando el pueblo un buen rato, tirando fotos por aquí y por allá (es fotogénico al 100%, cada callecita, cada rinconcito).
Al rato nos sentamos en una terracita cubierta a tomar algo, caffelatte rico rico y, en mi caso, un croissant de crema súper bueno. Echamos allí un buen rato, y al final el dueño nos invitó a unos chupitos de un licor de almendras que estaba muy bueno (afortunadamente el fuoco dell'etna estaba ya en mis pies). Nos encaminamos hacia el teatro griego, pero estaba ya chapado, así que desandamos lo andado y seguimos paseando, pensando en lo genial (y carísimo) que hubiera sido alojarse allí...

Además tuvimos la inmensa suerte de ver el atardecer más impresionante de todo el viaje.

Pooor dios, qué color, hasta las nubes quedan bien!!

Volvimos a los coches y pusimos rumbo a nuestro último destino: Castelmola. Aprovechando que estaba a cuatro kilómetros de Taormina (por una carretera de mierda, eso sí, poco apta para estómagos sensibles) no queríamos desaprovechar la oportunidad de visitar este encantador pueblecillo y... y su bar de pollas!!!! (Bar Turrisi). Sí, lo vimos Rous y yo en el Callejeros Viajeros de Sicilia y, teniendo en cuenta que era un viaje en el que íbamos sólo mujeres... había que ir sí o sí!!!

Tuvimos suerte porque estaba abierto, y estuvimos allí un buen ratillo. La verdad es que el bar es pintoresco a más no poder, ya el tirador de la puerta de entrada es un pene, y todo el interior del bar (son 4 plantas creo recordar) se encuentra plagadito de elementos fálicos. Te ríes un rato, la verdad.

Dejamos el bareto y cuando salimos tiramos algunas fotillos por el pueblo, que, aparte del bareto de marras, es muy bonito.

Se vino Cris en el 500 conmigo y condujo Rous la furgo, y rumbo directo a Pozzillo. En algo menos de una horita estábamos en casa, se bajaron las chicas y nos fuimos Mandy y yo al pueblo de al lado a por unas pizzas para cenar.

Después de cenar estuvimos tonteando un poquito con el ordenador y lamentando nuestra inminente marcha... Estuve un rato hablando por facebook con mi amiguete Funky y contándole las vicisitudes del viaje y al rato nos acostamos el resto. Y la verdad es que mientras las demás dormían como endrogás, la Mer y yo nos tiramos hasta las dos y pico de la mañana despollaítas de la risa diciendo gilipolleces varias. Impagable aquel final de día.

Día 8. Ritorno.

El domingo súper madrugamos porque para volver a casa teníamos que hacernos media isla... y queríamos ir bien de tiempo. Nos levantamos, nos apañamos... nos asomamos a la terraza y... OMG!! Qué es aquello que se vislumbra en el horizonte??? Es lo que me imagino??? Sí, por dios, es el amanecer más espectacular de la historia del universo!!!

Sí, aquel fue el regalo de despedida que nos hizo esta maravillosa isla.

En fin, bajamos las cosas a los coches, y pusimos rumbo al aeropuerto de Palermo, donde soltábamos a X. Unas tres horitas de trayecto, parando en un área de servicio a desayunar y a repostar. La dejamos en el aeropuerto de Palermo y el resto tiramos hacia el de Trapani, que era desde el que volábamos las demás. En una horita estábamos allí, no sin antes parar a repostar para dejar los coches con los depósitos llenos (en una gasolinera donde nos tangaron 5 pavos porque, después de meterlos, era autoservicio, la puta maquinita estaba estropeada y se los comió). En fin, lo dicho, con las barrigas de los coches a tope, nos plantamos en el aeropuerto de Trapani a la hora justa. Facturamos al poquito de llegar, nos subimos a la parte de arriba, comimos raudas y veloces unos bocatas y no tardamos nada en embarcar. Además nos partíamos porque las que iban para Barcelona y las que íbamos para Madrid, nos veíamos desde nuestras respectivas colas de embarque... así que medio homenajeando a Michael Jackson otra vez, medio vocenado... pues eso, se nos pasó el tiempo volado.

Poco más que añadir, que después un trayecto de vuelta súper entretenido comentando las jugadas varias del viaje, aterrizamos puntuales en Madrid y nos fuimos cada una para un lado, éstas hacia sus respectivos trenes, y yo hacia mi coche.

Conclusiones?? Dos. La primera es que me encantó Sicilia, me pareció auténtica a más no poder, quiero volver, tengo que volver. Sigo en el buen camino de recorrer Italia poc a poc. Y a Sicilia volveré, por sus pueblos, por su arqueología, por su comida... para ver cómo ha crecido León... Ains...

La segunda es el balance positivísimo que hago de haber hecho este viaje con personas con las que nunca había viajado. Muy muy bien con casi todas, y, la verdad, con ganas de repetir. De hechoooo... el año que viene a dónde, pequeñas???

USA WEST COAST (2010)

2010-08-16T06:30:00.011+02:00

Es curioso como a veces terminas yéndote de vacaciones donde menos te lo esperas... El año pasado estuvimos en Nueva York y este año no había pensamiento alguno de cruzar de nuevo el charco... Mayoritariamente por la pasta, no por las ganas, of course. Yo ya tenía medio mirado hacer algo o bien por Grecia (combinar Atenas más un par de islas) o bien hacer Nápoles + la Costa de Amalfi, una semanita y el resto a Murcia, tan ricamente. El caso es que, hablando y hablando salió el tema de hacer la Costa Oeste de EE.UU. por nuestra cuenta alquilando un coche (a ser posible un Ford Mustang) y la idea empezó a coger fuerza. Hicimos números y vimos que tampoco era algo descabellado, así que... nos tiramos a la piscina y p'alante.

Lo primero que miré fue el tema del Mustang. No todas las empresas de alquiler ofrecían uno, y la que más me convenció fue Hertz. El único pero, es que estaba sujeto a disponibilidad... O sea, que o bien teníamos suerte y nos tocaba el Mustang (además convertible) o bien teníamos algo menos de suerte y nos tocaba un Chrysler Sebring (que sí, que está bien, pero NO es un Mustang). Confiamos en tener suerte y contratamos el coche con ellos (nos salió algo más caro porque si recoges el vehículo en un estado y lo devuelves en otro te cobran un suplemento).

Los vuelos eran sí o sí con escala, o bien en ciudad europea o bien en ciudad norteamericana. Los cogí con US Airways con escala en Philadelphia tanto para ir como para volver (con unas tres horitas intermedias entre vuelo y vuelo, por si las moscas).

Para planear la ruta pensé en hacer primero San Francisco, luego Los Ángeles y terminar en Las Vegas (empezar con lo fuerte y terminar con la fiesta), y alternar entre ciudad y ciudad, parques Nacionales diversos.

Una vez ultimado todo detalle nos preparamos para uno de los viajes más apasionantes de mi vida.

Día 1. Llegada.

El día 1 de agosto, domingo, salimos de Barajas con destino Philadelphia a las 12.35 puntualmente con US Airways en un airbus A330-300 con el aterrizaje previsto en Philly a las 15.15 (llegada real a las 14.40 aprox.). El vuelo bastante cómodo y sin contratiempos, con pantallitas individuales en los asientos por primera vez en nuestra vida (y mola, oye). Además con un buen surtido de pelis, a destacar "Invictus" de Clint Eastwood (increíble cómo un deporte puede hacer que un país entero en conflicto se una, emocionante 100%) y "Shrek, felices para siempre" (crack el Gato con botas).

Como digo, aterrizamos en Philly sobre las 14.40, pasamos inmigración con éxito y sin cuartito (de hecho no sé si hay cuartito en todos los aeropuertos o sólo en NY...), huellas y fotito de nuevo al canto... todo OK.

Recogimos el equipaje (que el personal del aeropuerto ya había sacado de las cintas y estaba en el suelo, el nuestro y el de todo el mundo, evidentemente), seguimos las indicaciones del personal (abundante y amable) hacia los vuelos de enlace y al poco nos encontramos directamente con la cinta para dejar las maletas de nuevo con destino San Francisco (las tarjetas de embarque ya nos las dieron previamente en Madrid). Pasamos varios controles y cambiamos de terminal (llegada desde Madrid a la Terminal A y salida hacia San Francisco desde la Terminal D).

El vuelo de Philadelphia a San Francisco lo hicimos con United Airlines. Embarcamos puntualmente (aunque estuvimos unos 20 minutos parados en la pista de despegue esperando que nos tocara el turno) y aterrizamos en San Francisco sobre las 21.45. El vuelo horriblemente incómodo, larguísimo y super pesado.

Aterrizamos en San Francisco en plena noche y tras esperar más de media hora la salida de nuestras maletas, buscamos donde pillar un taxi que nos llevara al hotel. Desde los puntos de recogida de equipaje hay salida directa a la calle, cruzas una callecita y enseguida aparece un pavo que te indica qué taxi debes coger. Tuvimos suerte, nos tocó el taxi más viejo de todos y de conductor un texano auténtico, con su sombrero, cinturón y botas, su bigotazo y una sonrisa que nos dio buen rollo desde que montamos. Se presentó como John, nos preguntó qué tal, nos dio la bienvenida a los USA, nos preguntó de dónde éramos y cuando le contestamos se puso a hablarnos en español todo el camino (hasta cambió la radio de emisora y puso una de música latina, qué apañao). Lo bueno era el acentazo que tenía, mezcla entre texano profundo y mexicano que me recordaba al famoso discursito de Aznar cuando estuvo en Georgetown. Buenísimo.

(Sin comentarios sobre este señor... Bueno sí, lamentableeeee!!!)

En unos 20 minutos aproximadamente estábamos en la entrada del hotel, Best Western Tuscan Inn at Fisherman's Wharf. 42 $ del ala el taxi...

Best Western Tuscan Inn

Entramos en el hotel, hicimos el check-in y subimos corriendo a la habitación deseando pillar la cama. La habitación genial, bastante amplia, y la cama super cómoda, buena elección. Cuando abrimos las maletas descubrimos todo el equipaje revuelto y uno de los candados rotos... Chusma!

En fin, con algo de mala leche, a las seis y pico de la mañana, hora española (unas 24 horas después de haberme levantado el día anterior) pillamos nuestra confortable camita a la expectativa de lo que nos depararía el día siguiente.

Día 2. San Francisco.

El lunes, sorprendentemente (o quizá no, pero tenía confianza en dormir más horas, teniendo en cuenta lo muerta que estaba) me desperté varias veces por la noche a mirar la hora, y a las 7 ya no pude cerrar el ojo. Me levanté y esperé ojeando mi guía a que llegara una hora algo más prudente para tirarnos a la calle (a todo esto la despierta era yo, of course, mi marido dormía como un tronco).

Nos duchamos/vestimos y salimos a dar una vuelta por el barrio del hotel, Fisherman's Wharf. Nos asomamos a los muelles a ver si teníamos suerte y podíamos vislumbrar algo del Golden Gate en la lejanía, pero la niebla estaba bastante baja y no pudimos ver mucho. Aunque "La Roca", que estaba a tiro de piedra, se veía perfectamente, y parecía llamarnos a gritos... Tendría que esperar unas horitas.

Llegamos al Pier 39 y echamos un vistazo a los leones marinos. Qué hacinamiento de animalitos, con la de sitio que tienen y van todos a ponerse en el mismo...

Nos metimos a desayunar en un sitio bastante chulo con ambientación surfera que se llamaba Wipeout. Dos California Breakfast (os podeis hacer una idea de la contundencia del desayuno, ya sabemos que estos yankees no se andan con tonterías) con dos zumos gigantes de naranja (con su pulpita y todo, nada envasado), unos 20 $.

Con el estómago lleno y las pilas más que puestas, nos tiramos de nuevo a la calle. Mi primer objetivo era Lombard Street. Buscarla y encontrarla no fue excesivamente complicado... Lo difícil fue llegar, la madre del cordero, qué pendientes, qué pedazo de cuestas... Lo miré por el lado positivo (se me iba a quedar un culo divino, además de ayudarme a bajar el bacon de un rato antes), hice de tripas corazón y me subí... ESTO:

Si viendo la foto os da la impresión de que me voy a desestabilizar en cualquier momento y voy a salir rodando cuesta abajo cual pelotilla humana... estais en lo cierto, jajajaja.

Por cierto, (breve paréntesis), no he mencionado que, aproximadamente cada diez pasos veíamos pasar un Mustang (bastantes más que en Nueva York). Pensamos que, con un poco de suerte, en un par de días estaríamos a lomos del nuestro. Si ya dije en otra ocasión que Italia era la tierra donde los Ferrari campaban a sus anchas libres como el viento, USA es la tierra donde lo hacen los Mustang... y los Buick, los Corvette, los Camaro... Diossss...

Después (ya lo he dicho) de mucho penar, llegamos a la parte superior de Lombard Street, la calle más sinuosa del mundo. La bajamos (para los coches sólo es de bajada, la pendiente tan sumamente pronunciada de la calle fue lo que les obligó a hacer esas 8 curvas para poder hacerla transitable al paso de vehículos) y la panorámica desde abajo es bastante mejor.

Seguimos unas calles abajo un buen trozo, pasamos por la Transamérica Pyramid y nos metimos de lleno por la parte posterior de Chinatown (el barrio chino más grande del mundo, fuera de China, of course).

El barrio en sí... pues bueno, ni fu ni fa, la verdad, típico, con sus cartelitos orientales, sus patos recocidos colgados en los escaparates, sus imitaciones, sus hordas de visitanes y poco más.

Sí que es interesante la portada de la entrada principal del barrio (en el cruce de las calles Grant y Bush).

Desde ahí cogimos Bush hacia arriba hasta el cruce con Jones. Subimos Jones por otra mega cuestaca y llegamos a Grace Cathedral que, según dicen, se inspiró en Notre Dame de París... Ejem... Bueno, podeis juzgar vosotros mismos, pero no hay dicho más cierto en este caso que aquello de que las comparaciones son odiosas. Que el estilo en sí es similar, cierto, pero... pues bueno... Horrible, por dios!

Desde ahí subimos unas calles hasta el cruce con Stockton y nos dispusimos a bajarla todo para abajo en busca de uno de mis objetivos del día: la tienda de Armani Exchange que hay en el 29!!! Paramos en Union Square a tirar un par de fotos y llegamos a la tienda. Ya he dicho en alguna ocasión que soy adicta a las gafas de sol... y ya tenía unas más que vistas en su web, pero no las tenían. Aunque pillé otras divinas que me hicieron el apaño (hasta mi marido picó y se llevó otras para él).

Nos acercamos a Powell a pillar los Muni Passport (se cogen en un kiosko que hay en la calle, no dentro del metro), pero como había bastante cola nos metimos a comer en un Burriking cercano. Mi marido pilla sitio y yo me acerco a pedir. Mientras espero a que salga lo mío, se pone un negraco de 2 metros (o más) a darme palique... y a mí que no me gusta hablar... pues eso. Que de dónde eres, que no pareces española, que pareces de aquí (??), que cuantos días estás, que donde vas luego, que qué guay un Mustang, que "oh, Las Vegas, necesitarás un hombre grande como yo allí"... yo flipaba. Pero me reí un rato, la verdad. De hecho tuvo que avisarme un pavo de que mi comida había salido ya porque yo seguía de cháchara.

Con la panza más que llena ahora sí pillamos los Muni Passport de 3 días (20 $ por cabeza) que te sirven para utilizar todo el transporte público de la ciudad de forma ilimitada durante el período de tiempo que tú selecciones (1, 3 o 7 días).

Desde Powell cogimos caminito hasta Yerba Buena Gardens (está al lado) en busca del MoMA. Sí, en San Francisco también hay MoMA. El edificio, ya en sí, es una pasada (de Mario Botta).

Y aunque hay que reconocer que la colección no es tan espectacular como en el de Nueva York, hay secciones que son brutales, especialmente la zona Pop.

Ah! Y son 18 $ por cabeza. La gracia vino cuando terminamos, saliendo hacia la terraza escultórica a pillar algo de sol, nos quedamos mirando a la azotea del edificio de enfrente y... qué es eso?? Quién está ahí??

Wally!! Jajajaja, nos partíamos. Estuvimos un ratillo descansando en la terraza y nos fuimos a coger el tranvía. Lo cogimos en Montgomery, línea F, hasta el Pier 41. Nos acercamos al hotel a dejar las compras y a echar un pis y nos bajamos al Pier 33 donde teníamos que estar a las 18.15 para el embarque hacia Alcatraz. Las entradas las pillamos previamente en su web:

Alcatraz Cruises

Cogí la visita nocturna, 33 $ por cabeza. Nos pusimos directamente en la cola de entrada, te pican los tickets, haces más cola, te tiran una foto de recuerdo (de estas que luego nadie jamás se lleva), y antes de entrar al ferry te vuelven a mirar los tickets, así que tenedlos a mano.

En unos 15 minutos estábamos con los pies en La Roca. Las ruidosas gaviotas sobrevolaban nuestras cabezas y hacía un frío que pelaba. Mientras subes desde el embarcadero hasta la cárcel un pavo va contándote historias de la isla y tal, pero hacía tal frío que cada vez que se paraba para piar, yo, personalmente, me cagaba en sus muertos.

Por fin, llegamos, pillamos las audioguías en español (con audio latino, muy cómico) y nos metimos de lleno en el ambiente. La verdad es que la visita se hace bastante amena, vas a tu rollo, ves las diferentes zonas, te cuentan los intentos de fuga fallidos y las fugas con éxito... Muy entretenido. Pero os digo desde ya que si hubiera tenido un abrigo bien gordo la visita hubiera sido más placentera.

A las 21.25 estábamos ya embarcando de vuelta a San Francisco, y cuando llegamos, destemplados y muertos de frío, nos fuimos directos al hotel sin cenar si quiera. Calefacción a tope y al catre. Lo último que pensé fue "Mañana sin falta me compro una sudadera bien gorda".

Día 3. San Francisco.

El martes amaneció igual de nublado que el lunes. Con confianza en que la niebla levantara un poquito a lo largo de la mañana, repetimos desayuno en Wipeout y nos asomamos al muelle a ver si se veía el Golden Gate. Menos tapado que el lunes, pero bastante tapado aún... Para hacer tiempo nos asomamos al pier 45 a ver el USS Pampanito, un submarino auténtico de la II Guerra Mundial. 10 $ por cabeza, super curioso por dentro, perfectamente equipado y claustrofóbico a tope. Bastante interesante, la verdad.

Antes de salir del muelle vimos una entradita a una nave industrial que tenía máquinas recreativas dentro. Nos asomamos y vimos que todo eran viejas glorias del mundo del entretenimiento. Pero lo mejor era que funcionaban!! Por 25 centavos podías echar una partidita a lo que fuera. Cuando salimos vimos que era un museo de máquinas antiguas o algo así. Muy chulo.

Cuando salimos había asomado el solecito, así que decidimos acercarnos (acercarnos??) al Golden Gate que, aunque tapado en parte por la niebla, se veía bastante bien. Allá que echamos a andar, como dos campeones, del pier 45 a Fort Mason y de allí a Fort Point (justo bajo el puente), con paradas intermedias para reposar los traseros. Qué paliza... pero qué pasada.

La niebla no ensombrecía para nada el puente y el gigante colosal entramado metálico de cables y postes se nos entregó con los brazos abiertos. Lo dicho, momentazo memorable.

Después del palizón os preguntareis cómo volvimos... Pues andando, evidentemente. Mis pies se acordaron de toda mi familia al completo, pero después de hora y algo (se me hizo más largo para ir que para volver) llegamos de nuevo a Fisherman's Wharf y nos metimos a comer en el Johnny Rockets. Ambientazo cincuentero total (como los Jackson Hole de NY) y comida buenísima y contundente. Cuando nos trajeron la cuenta eran las 17.15 de la tarde.

Nos acercamos al hotel a hacer nuestra ya habitual parada hidráulica de la tarde y nos quedamos a descansar un ratillo. Pensé qué hacer a continuación y decidí acercarnos a Coit Tower. Cogimos el Tram F hasta Greenwich con Embarcadero y desde allí buscamos los famosos Filibert Steps. Según mi guía de El País Aguilar eran la mejor forma de subir a la torrecita de marras. Que si es una subida muy pintoresca, que si subes rodeado de exuberante vegetación... Y un huevo!! Si podeis, subid en coche, por dios! Qué agonía de escaleras que no terminaban nunca!! (aunque sigue llevándose el primer premio el campanile de Florencia, que conste).

Sí que es verdad, que según subes te encuentras a ambos lados casitas muy monas con sus florecillas y tal (pobres sus habitantes, el día que tengan que subir compra deben flipar), pero son mortales. En fin, agonía a un lado, llegamos a Coit Tower y bueno... muy alta y poco más, bastante feota. Y como había bajado la niebla las vistas de la ciudad eran prácticamente nulas. Desandamos lo andado, pillamos el Tram hasta el pier 39, me compré una sudadera en una tiendecilla y nos fuimos al hotel. El miércoles sería un día importante: último día en la ciudad... y Mustang!!

Día 4. San Francisco.

El miércoles, antes de desayunar, nos acercamos a la librería Barnes & Noble que teníamos al lado del hotel a por un encarguito que me había hecho mi coleguita Funky.

Tripitimos desayuno en Wipeout y nos pusimos en marcha. Cogimos el Tram F hasta Castro y nos bajamos a explorar un poco el barrio gay. No mucho que comentar del barrio, dejando a un lado, evidentemente, el importantísimo papel que jugó la ciudad de San Francisco en el movimiento de liberación gay. Por la noche debe haber más ambiente.

Nos acercamos dando una vuelta a Mission District para ver Mission Dolores. Lo mejor, el cementerio, precioso, super íntimo (lastima de falta de cultura funeraria en nuestro país, la mayoría de la gente no aprecia estas cosas).

Cuando salimos cogimos el Tram J y después el bus 22 para subir hasta Álamo Square. El parque en sí es una explanada de césped sin más, la gracia está en las casitas victorianas que están justo enfrente y que tan familiares son para los teleadictos de hace años... Las casas de "Padres forzosos"!! Monísimas, la verdad.

Desde allí cogimos el bus 21 que nos dejó en la entrada del Golden Gate Park (el Central Park de San Francisco, vaya). Buscamos directamente el Japanese Tea Garden (íbamos justos de tiempo) y cuando llegamos y vimos que había que pagar 7 $ por cabeza... pues eso, un poco timo. Que sí, que el jardincito es muy cuco, pero vamos, 7 pavazos!! Lo mejor, cuando salimos y vimos varias ardillas. Reconozco que son prácticamente ratas, pero qué monas!

Pillamos a la salida el bus 71 que nos dejó en Market St. y allí mismo cogimos nuestro Tram F al hotel. A las 16.00 deberíamos estar en la oficina de Hertz pillando el coche, eran las 15.40 y ni habíamos comido. Decidimos comer después, cogimos la reserva del coche y fuimos a por él. Claro, según Google Maps del hotel a la oficina de Hertz de la calle Mason había 2 km y algo... lo que no te dicen es que son cuesta arriba!! (y las cuestas de San Francisco, no cualquier cuesta...). Subimos andando hasta Columbus y allí pillamos el Cablecar para hacer un trecho. Una gran suerte, era otro de mis objetivos en la ciudad (pillar el Cablecar, of course) y lo iba a cumplir de forma inesperada.

Llegamos a la oficina de Hertz, entrego carnet y tarjeta, me dan papeles. Recordad que existía la posibilidad del Sebring que NO queríamos... Pregunta clave: "Es posible que sea un Mustang??". Respuesta de aquella bendita mujer oriental: "Yes". Madre de dios!! Nos indica donde coger el coche, nos da las llaves de un Ford y cuando lo encontramos... color cereza precioso, descapotable... Brutal.

Con la emoción a flor de piel salimos del parking a lomos del que sería nuestro compañero de fatigas los siguientes días. Qué maravilla.

Paramos a comer/merendar y como era tarde para ir a Muir Woods (mi plan inicial), decidimos ir a Sausalito y así atravesábamos el Golden Gate con el Mustang. Indescriptible, no me avergüenza admitir que a punto estuvo de asomar una lagrimilla.

En cuanto a Sausalito... prefiero no decir mucho porque vaya pueblo más feo, más desangelado y más inmerecidamente popular. No me gustó nada. Si quieren pueblos pesqueros con encanto que se vengan al norte de España, verán lo que es bueno.

Retornamos a San Francisco, aparcamos la joyita al lado del hotel y subimos a dormir. El jueves empezaba el road trip.

Día 5. Yosemite.

La primera en la frente: tóma multa de aparcamiento, 55 $ del ala, hay que joderse... Mira que insistí en ver lo que no cobraban los del hotel por dejar el coche en el parking, pero nada, coche en la calle porque "por la noche es gratis", tócate los huevos, de las 3 de la mañana la multita...

En fin, sin comentarios, que me enciendo... Le meto al Tomtom el Parque Yosemite como destino y para allá que nos vamos. Dejamos un San Francisco nublado y lloviznante para adentrarnos en una California soleada y calurosa, desconocida para nosotros hasta ese momento. Desayunamos en un área de servicio y seguimos camino hacia el parque. Según llegábamos nos metió el jodío Tomtom por un desvío que a mí me pareció erróneo, así que paramos y miramos a ver qué dirección tenía metida... Yosemite Lakes en lugar de Yosemite National Park... (supongo que se me iría el dedo hacia el destino equivocado... no soy perfecta, vale!!!). Corregimos el destino (afortunadamente no nos desvió en exceso) y vimos que nos faltaba un trozo aún.

Salimos de San Francisco a las 8.00 de la mañana y llegamas a la entrada sur del parque a las 12 y pico. Pillamas el National Park Pass (80 $ por coche, independientemente de la gente que vaya dentro) y primera parada en Mariposa Groove a ver la Secuoyas gigantes.

Dimos una vuelta breve (quedaba mucho por hacer y poco tiempo por delante) y pusimos rumbo a Glacier Point. La verdad es que el camino fue un poco puñetero, porque estaba en obras y fuimos bastante despacio... pero aprovechamos para descapotar el Mustang y menuda gozada, qué inventazo los coches descapotables, de verdad.

Tardamos la vida entera en llegar, pero cuando te asomas al mirador y ves el valle, las cascadas a lo lejos y el Half Dome dominando el paisaje... ESPECTACULAR, de quitar el hipo, de abrir la boca y no cerrarla en horas.

Desandamos lo andado (de hecho esa carretera muere en ese punto, incluso está cerrada de noviembre a mayo) y bajamos a la carreterita que te lleva directamente al valle. Paramos en un mirador que hay pasado un túnel (todo esto lo estoy contando muy rápido pero estamos hablando de horas de carretera, que conste) y nos encontramos cara a cara con el Capitán, la pared vertical de granito más alta del mundo. Impresionante, de verdad.

Aparcamos el Mustang en uno de los muchos parking habilitados para ello y nos acercamos al Visitors Center a preguntar por la ruta hacia Mirror Lake, y por ver si había algún sitio para comer algo (esto eran como las 17.00 aprox.). Pillamos unos sandwich bastante cuestionables y vimos que para ir a Mirror Lake teníamos que coger el shuttle. Detalle importante que no había comentado, en todo el valle hay un shuttle gratuíto que recorre los principales puntos de interés y que se puedo uno subir y bajar cuando quiera. Nosotros lo cogimos allí y nos dejó al inicio del sendero que te mete en Mirror Lake. Luego, de ahí al laguito será un km y medio aproximadamente, sobre camino asfaltado. Cuando llegamos había gente bañándose (ganas no me faltaron, pero sí el bikini, lástima). Muy bonito.

Volvimos al bus que nos dejó en nuestro parking y nos marchamos. Como valoración general al parque, un 10, por supuesto, aunque el tema de las obras de la carretera nos empañó un poquito la vuelta (tardamos la vida entera en salir, se nos hizo noche cerrada y no se veía un pijo). Lo que sí es verdad es que el parque (o al menos el trocito que pudimos disfrutar en unas horas) es una pasada, recomendable al 100% (y eso que yo soy más bien urbanita que de naturaleza, pero lo que hay que reconocer, se reconoce).

Salimos del parque a las nueve y pico largas, más la kilometrada que nos faltaba aún para llegar a nuestro punto de destino para esa noche... palizón. Llegamos sobre las 23.00 a nuestro punto de destino: Tulare. Qué se nos había perdido en Tulare?? pues era un buen punto intermedio entre el parque y Los Ángeles, así que pillé allí el hotel. Yo ya tenía hecha más o menos una idea de cómo era el hotel, pero cuando llegamos... efectivamente, era el Motel Bates, jajajajaja.

No, no era para tanto, pero de noche si resultó algo tétrico.

Days Inn Tulare

En fin, bastante cansados por la tirada de kilómetros, pasamos del tentador Burriking que había enfrente y nos fuimos directamente a dormir (esperando que nadie entrara a matarnos es noche, jajajaja).

Día 6. Los Ángeles.

El viernes salimos del Motel Bates sobre las 9.00 aprox. de la mañana destino Los Ángeles. Unas 3 horitas aproximadamente a las que añadimos el caravanón que nos comimos a unos 80 kms de la ciudad y el caravanón que había para entrar en Santa Mónica. Total, llegamos sobre las 13.30. Intentamos hacer el check-in pero hasta las 16.00 no podíamos pillar la habitación, así que dejamos allí las maletas y nos fuimos a Hollywood a ver qué se cocía.

Tardamos un huevo en llegar porque, para variar, había caravanón que te cagas. Aparcamos en el parking de un centro comercial que hay justo al lado del teatro Kodak y salimos a la calle. Nos metimos a comer en un Hard Rock, personal super amable y la comida muy buena.

Salimos a dar una vuelta por el Paseo de la Fama, y allí estaba la estrella de nuestro Antoñito Banderas (olé), un orgullo, la verdad... Y además me cae genial. Lo gracioso era ver como la gran mayoría de la gente se fotografiaba con las estrellas de gentucilla mediocre como Jackie Chan and company (no concreto más para no ofender sensibilidades), y estrellas como la de Ella Fitgerald pasaban desapercibidas. Yo me limité a tirar un par de fotos a gente querida (como Antonio y como Scorsese) y, eso sí, a lo que no pude resistirme fue a inmortalizarme con uno de mis mitos: Groucho Marx.

Luego, justo a la entrada del Teatro Chino es donde están las huellas de las manos y pies de las estrellas, además de la firma de algunas de ellas, desde Eddie Murphy hasta Shirley Temple (las manos más chiquititas que había). Aquí a quien inmortalicé fue a mi Clint y al grandísimo James Stewart.

Después de la vueltecilla por Hollywood Boulevard y Sunset Boulevard, y de comprar unos souvenirs para la family, decidimos ir al hotel a hacer por fin el check-in y asomarnos a la playa de Santa Mónica a remojar los traserillos. El hotel, fenomenal, gran acierto (una vez más, qué buen ojo tengo, hay que ver...).

Holiday Inn Santa Mónica

Sobre las 18.30 ya estábamos con los pies en la arena, pero hacía un frío... y unas olacas... Mi marido con frío no se mete ni de coña, pero yo, evidentemente, quería meterme... Asomé el pie por el agua, vino una olaca que me mojó hasta el culo y pasé... No por el frío, que a mí el frío para meterme en el agua me la suda, sino porque una es muy cauta, le tiene mucho pero que mucho respeto al mar, y más estando embravecido, y aquellas olas arrastraban pero a base de bien. Así que pasé (aunque me prometí volver al día siguiente).

Como me quedé con ganas de darme un chapuzón pregunté en el hotel por el horario de la piscina (7.00-23.00) y allá que nos metimos, toda para nosotros, el agua caliente caliente (eo, caliente caleinte, oa), de lujo. Me dije que el sábado madrugaría para hacer unos larguitos antes de ponernos en marcha.

Al hilo de esta foto, debo mencionar que a estas alturas de la película, y gracias a ese invento que son los coches descapotables, yo ya era tomatito, pero tomatito por sectores. Mi cara, un poema, y mi escote... sin comentarios...

Ahora se me planteaba un problema... Me quedaba un día en Los Ángeles, varias cosas por ver, más la playa... Y tenía pensado hacer Universal Studios el sábado... Pero... total, si yo no me monto en ná... Que le den a los Estudios Universal, me quedo en Los Ángeles turisteando por la mañana y tarde de relax playa-pisci (sí, yo soy así).

A todo esto, tengo que comentar también que, hasta el momento, Los Ángeles me estaba pareciendo tal y como me lo imaginaba: horrendo y totalmente prescindible en este tipo de viaje. Mucho tendrían que cambiar las cosas al día siguiente para cambiar de opinión...

En fin, después de la pisci salimos a dar una vuelta por el muelle y a cenar, y nos volvimos al hotel a descansar.

Día 7. Los Ángeles.

Ahora entiendo porqué Woody Allen odia Los Ángeles. Pero tenía que comprobarlo por mí misma, evidentemente. Y sí, Los Ángeles es una mierda (venga, soltad a las fieras y que me devoren). No es que tuviera las expectativas especialmente altas, pero no sé... como para mucha gente había sido una grata sorpresa... Moraleja: no te fíes jamás de las opiniones ajenas. Me pasó algo parecido a Londres... pero elevado al infinito (y salvando las distancias, claro, que en Londres al menos hay algo bonito).

Los Ángeles es horriblemente feo, el tráfico es insufrible y ni la playa lo salva de la quema. El único lado positivo de una ciudad así es que realmente tienen que existir ciudades así para que todos podamos apreciar verdaderamente los sitios que merecen la pena.

En fin, después de este desahogo, continúo. Me desperté a eso de las 7.30 de la mañana y me bajé sigilosamente a la pisci a darme un chapuzón matutino. Subí, me sequé y me volví a acostar... a las 10.30 amanecimos, tan a gusto. Entre que desayunamos y unas cosas y otras, salimos con el coche casi a las doce. Primera parada, allí mimsmo en Santa Mónica, el edificio de la TBWA Chiat Day Adevertising Agency, de Frank Gehry (ya que no había nada más interesante, vamos a tirar de arquitectura).

De allí nos fuimos directos al Downtown de Los Ángeles a echarle el ojo al Walt Disney Concert Hall, también obra de Frank Gehry.

Y ya que estábamos allí, cómo no acercarnos a la polémica Catedral de Nuestra Señora de Los Ángeles, del paisano Rafael Moneo (olé).

Desde allí pretendíamos acercarnos a ver el letrero de Hollywood, pero como la dirección que aparecía en mi guía estaba algo confusa, nos conformamos con verlo medio cerca (aunque no tanto como hubiera querido). El caso es que desde Cahuenga Boulevard coges Mulholland Drive y según vas subiendo por la colina ves el cartel en la colina de enfrente.

De ahí nos fuimos al Staples Center, cancha de los Lakers y hogar de Gasol (olé). Dimos una vueltecilla, compramos algo en la tienda y nos volvimos a Santa Mónica. Todo esto en el Mustang, of course, empleando entre punto y punto más de media hora (en trayectos que son de 10 minutos) por la mierda del tráfico, qué asco.

En fin, a las 16.30 aprox. estábamos en Joe's comiendo pizza (la misma que la de NY, pizzería favorita de Woody Allen, por cierto) y después nos bajamos a la playa. Mierda de aire, el sol no calentaba nada y las olas eran enormes. Me metí hasta el culo y me salí; mi marido sí se quedó un rato.

Nos subimos al hotel a darnos un agüilla y volvimos a bajar a ver si teníamos suerte y veíamos un atardecer guapo. Pero nada, ni con esas, cuando el sol pasó de un tono blanco dañino a un rojizo anaranjado, hizo acto de presencia una nube y se jodió el asunto (aunque no quedó mal mal del todo).

Pillamos unos croissants de jamón y queso para comer en la habitación, nos pusimos una peli ("Death Proof" en mi caso), y a momir, que el domingo cogíamos carretera de nuevo y la cosa prometía a base de bien.

Día 8. Ruta 66 / Grand Canyon.

El domingo era día de kilometrada, así que mi intención era estar con el culo en movimiento a las 8.00. Al final salimos sobre las 9.15, paramos a repostar y , por fin, cogí yo el Mustang. Admito que me daba un poco de reparo, porque mi coche es la mitad (de tamaño y de potencia) y además es de cambio manual, of course, y el Mustang automático. Sí, ya sé que dicen que una vez que pruebas uno automático te cuesta volver al cambio manual. Pero, no sé, me gusta el cambio manual. Es más... más conducir de verdad. El caso es que, bueno, cogí yo el Mustang... y la verdad es que fenomenal (no por el cambio, sino porque es una maquinota), como la seda... Aunque en un par de ocasiones busqué instintivamente el embrague con el pie izquierdo... pero una vez que te mentalizas es bastante sencillo.

Hablando de coches, algo que no he comentado todavía... En USA apenas hay coches europeos, no vi ni un Fiat, ni un Citroen, ni un Peugeot, cero. El 90% vehículos americanos, el resto japoneses. Un mínimo porcentaje, alemanes, mayoritariamente Mercedes.

Más cosas... Las carreteras están bien conectadas, aunque el asfaltado en gran parte de ellas está bastante hecho polvo. Además vereis mucho en los arcenes (que son anchísimos) restos de ruedas, como de recauchutados, restos de reventones.

Son bastante respetuosos y se puede adelantar por la derecha, es más, hay bastantes huevones que se apalancan en el carril izquierdo y de ahí no hay quien los mueva, así que no hay más remedio que hacerlo. También es cierto que mucha gente sí se aparta (en Yosemite, por ej., al ser la carretera de un carril para cada sentido, había cada trecho un apartadito en el arcén, y muchos vehículos lentos tipo caravanas se apartaban un momento para dejar pasar y luego se reincorporaban a la carretera. Me pareció un buen detalle).

En fin, después de unas cinco horas y algo llegamos a Kingman, punto importante en el camino porque aquí nos desviamos de la autovía para coger un tramo de la antigua ruta 66.

Hicimos el tramo desde Kingman hasta Seligman (algo más de 100 kms calculo). La carretera está bastante bien, como una comarcal de aquí, un carril para cada sentido. La verdad es que fue genial, pasar por aquel trozo de historia, con ese coche y con buena música.

Llegamos a Seligman sobre las 15.15. Digno de ver, como sacado de otra época, constantes alusiones a la antigua ruta 66, mogollón de coches antiguos... Muy guapo todo, la verdad.

A la salida de Seligman, justo antes del desvío para coger de nuevo la autovía 40 dirección Williams, hay un área de servicio con un Subway. Paramos a comer algo rápido y nos pusimos en movimiento de nuevo. Llegamos a Williams sobre las 16.30 aprox., dejamos las maletas en el hotel y cogimos de nuevo el Mustang para subir al Gran Cañón (el hotel bien, por cierto).

Holiday Inn Williams

Antes de salir nos paró un italiano muy majete en el parking flipado con el coche; por lo visto él también intentó alquilar uno pero en el aeropuerto de Chicago no tenían, una lástima...

A lo que voy, Grand Canyon. Desde Williams son unos 90 kms, pero la carretera está bastante bien, así que no se hace muy pesado. Llegamos al parque (acceso libre con el National Park Pass) y buscamos donde aparcar. Pasamos por 3 parking, y como no sabíamos muy bien si quedaban cerca de los miradores o no, pasamos y dejamos el Mustang un poco más adelante en un lado de la carreterilla (había más aparcados, no es que seamos aficionados a las multas de aparcamento). El caso es que aparcamos, cruzamos y nos asomamos donde estaba la gente mirando... Y qué nos encontramos?? Madre de dios, la inmensidad, qué visión tan apabullante...

Es impresionante, de verdad, inabarcable. Y os puedo asegurar que las fotos no le hacen justicia. Por más que en las fotos parezca impresionante... de verdad, hay que verlo. Es inmenso... es... uf, se me ponen los pelos de punta de acordarme.

Recorrimos un trocito (unos 3 kms calculo) por un sendero que discurre por el borde, y de cuando en cuando hay claritos donde asomarte a flipar otra vez con esa maravilla de la naturaleza. Ojo! Muy pocos sectores tienen barandilla, la gran mayoría son las piedras puras y duras y el precipicio. La gente se despeña... No digo más.

En fin, lo dicho, recorrimos un trozo hasta que atardeció y, aunque una nube maligna nos la volvio a jugar y tapó el sol en el mejor momento, sí que pudimos ver imágenes espectaculares.

Nos marchamos a las ocho y pico largas y las nueve y media ya estábamos en Williams. Frente al hotel hay un Pizza Hut, un sitio de hamburguesas y un McDonalds al otro lado de la calle.Optamos por pizza, que nos subimos de estrangis a la habitación, y después de una duchita caímos rendidos.

Día 9. Monument Valley / Lake Powell.

Arizona es el estado donde las rectas infinitas discurren entre tierra rojiza, arcillosa... Donde las formaciones espectaculares de la naturaleza combinan a la perfección con la luz de sol, formando ambos una mezcla explosiva que satura las retinas. Llega un momento en que tus ojos no dan para más, no dan a basto ante tanta belleza. Arizona es, hasta el día de hoy, mi estado favorito de los USA.

Dejamos Williams a eso de las 9.30 y nos fuimos adentrando poco a poco en territorio navajo. Unas tres horas largas separan Williams de Monument Valley. Según te vas acercando, vas viendo a ambos lados de la carrtera formaciones similares a las del famoso parque, parque que, en realidad, es una reserva india, totalmente independiente del gobierno, así que no es válido el National Park Pass. El acceso son 5 $ por persona.

Ver en vivo y en directo el escenario de tantas y tantas películas como "La diligencia", es impresionante. Pero, ojo, las 18 millas que atraviesan el parque NO están asfaltadas. Si vais con un 4x4 tirad millas, pero si vais con un coche deportivo... yo me lo pensaría muy mucho. De hecho, nosotros, cada bache que cogíamos o cada pedrusco que nos comíamos nos dolía en el alma. Temiendo por nuestro cárter hicimos un tramo más bien corto y nos dimos la vuelta. Impracticable.

Una buena opción es dejar el coche en el parking de la entrada y coger un tour de estos guiados, que van mejor equipados. Como eran las 14.30 y ni habíamos comido, nos marchamos a Page, donde pasaríamos esa noche.

Llegamos casi a las 17.00, picamos algo rápido y... dudas sobre qué hacer... piscina del hotel?? o Lake Powell, que está al lado de Page?? Lake Powell, sin duda.

Nos acercamos al Visitors Center de Glenn Canyon (está a la salida de Page), nos dieron un planito y nos acercamos a ver un trocito del lago por Antelope Point, que además tiene zona de baño. Esta parte del lago tiene el acceso de pago, pero entras gratuítamente con el National Park Pass (gran invento, la verdad). Nada más pasar la caseta, sigues un poco y a la izquierda sale un parking. Ahí podeis dejar el coche. Luego, justo enfrente, se abre un sendero de piedrecillas, andais unos 500 metros aprox. y bajais a la izquierda hacia el lago. Vereis varias zonas donde se puede acceder bastante bien al agua.

Dejamos los bártulos al lado de una mini playita, y al agua patos. Madre de dios, cómo nos sentó el baño, qué buena estaba el agua, qué clarita... El paraíso, la verdad, la tarde perfecta. Además hay grandes formaciones de piedra donde puedes hasta tirarte a tomar el sol. Nos sorprendió bastante que no hubiera apenas gente (4 personas más, pero nos fuimos a otra piedra y la tuvimos para nosotros solitos) estando aquello tan de lujo y con el calor que hacía.

Nos quedamos allí hasta que atardeció y pusimos rumbo al hotel a darnos un duching.

Best Western Arizona Inn

Bajamos a cenar a un sitio que hay justo al lado, super auténtico, con un matrimonio cantando country y todo (y mira que no me gusta el country, pero le encontré el puntillo). Sí, un poco turistada, lo sé, pero a mí me encantó. Y la cena estuvo de muerte, clavada total, pero era de prever. Después de cenar nos fuimos al hotel a dormir. El martes era el último día de ruta.

Día 10. Antelope Canyon / Bryce Canyon.

El martes madrugamos un pelín porque el desayuno en el hotel era de 6.00 a 9.00, aunque luego resultó ser algo escaso. Como la reserva para Antelope Canyon no la teníamos hasta las 11.30, nos acercamos con el Mustang a ver el llamado Horseshoe Bend, un mirador donde se ve un retorcido meandro del río Colorado, bastante curioso. Para llegar es fácil, saliendo de Page por la carretera 89 dirección Flagstaff, nada más pasar el mile marker 545 (ojo! los hitos kilométricos en este tramo están a la izquierda de la carretera según vas hacia Flagstaff, no lo busqueis a la derecha porque no lo vereis) a la derecha os viene señalizado el punto. Meteis el coche en un parking al aire libre que tienen allí improvisado y el resto teneis que hacerlo a pie. El caminito está bien marcado, es un camino de tierra roja, primero subida, luego todo bajada, de unos 10-15 minutos. La verdad es que es curioso, muy bonito.

La jodienda es que a la vuelta, todo lo que antes fue bajada, después es subida, la gran mayoría por arena casi de playa, que aquello no hay quien lo camine, y no os haceis una idea de cómo pegaba el sol, y no eran ni las 10 de la mañana. Mi consejo es, si vais en verano, que vayais nada más amanecer, porque en cuanto el sol pega un poquito es bastante jodida la vuelta (o al menos para mí, que estoy en bajísima forma).

En fin, a las 10 estábamos ya en el hotel de vuelta. Como para lo de Antelope Canyon teníamos que estar con algo de antelación en el pueblo, hicimos el check-out y nos fuimos para allá. En la oficina de Antelope Canyon Tours nos dieron un justificante de pago (32 $ por cabeza, reservado previamente en su web) y esperamos por allí a que dieran las 11.20, nuestra hora de salida.

Antelope Canyon Tours

Para hacer Antelope Canyon hay que hacerlo siempre acompañado por un guía navajo del pueblo; lo más habitual es hacerlo a través de alguna agencia. Lo del guía navajo se supone que es básicamente por motivos de seguridad; al parecer, si empieza a llover torrencialmente el cañón se inunda en cuestión de segundos, por eso hay que ir con guía, para saber cómo salir y sobrevivir, of course. Si no se quiere hacer por agencia hay opción de hacerlo pero hay que estar buscando por tu cuenta el guía. Así que yo lo pillé con esta gente y muy bien.

Nos tocó una guía muy enrollada que nos llevó en un 4x4 gigante a toda hostia hasta la entrada del cañón (de hecho, temí volcar en un par de ocasiones cuando íbamos por el camino sin asfaltar... la de tierra que pudimos comernos). Cada grupillo debe ir en todo momento con su guía, y aquello estaba petado de gente hasta arriba. Lo bueno fue que cogimos la mejor hora para hacer la visita, porque es cuando el sol entra casi verticalmente por las rendijas del cañón y se ve realmente precioso.

Cuando entras y vas avanzando al interior... aquello es un auténtico festival para la vista.

Los juegos de luces y sombras combinados con el rojizo de la arenisca y las curvas y contracurvas que hace la piedra forman un conjunto perfecto.

Sólo decir que sólo de Antelope Canyon tengo más fotos que de dos días en Los Ángeles. Impresionante (casi 200 hice).

Como anécdota, cuando llegamos al final del cañón, a la vuelta (se vuelve por el mismo camino de ida), detrás de mi un navajo enorme me toca el tattoo del omoplato y me pregunta qué clase de pájaro es. Le digo que un Fénix y me dice que de dónde soy, le digo que de España y me dice en español: "Oh, Spain, buenas tías", el pavo. Me partía. Pero sí, estamos buenorras las españolas, que no??

Volvimos a Page con nuestra guía a la misma velocidad que habíamos ido (los efectos del aire sobre mi peluca se notarían poco después) y a las 13.15 estábamos ya en el pueblo. Cogimos el Mustang, paramos a repostar y a comer en un Mc y tiramos millas hacia Bryce Canyon, penúltima parada de la ruta, a unas dos horas y algo de allí.

El camino bien, sin contratiempos, hasta que, llegando a Bryce Canyon (unos 15 kms nos faltaban), pasó lo que tenía que pasar (si no, no seríamos nosotros): nos paró la policía!!!! Lo que yo os diga, si lo que no me pase a mí... El caso es que yo no me di ni cuenta... yo iba de copiloto, feliz de la vida, cantanto y bailando (sí, como conductora soy genial, pero como copiloto, la verdad, no tengo precio). Sí que es verdad que íbamos algo pasados de velocidad... pero vamos, que llevábamos 10 días así... En fin, por lo visto nos cruzamos en el otro sentido con un coche de policía y (según mi marido) nada más cruzarnos, el pavo dio un volantazo y se puso detrás de nosotros. De esto, ya os digo, yo ni flowers. La gracia viene cuando mi marido aminora bruscamente la velocidad y me dice:

Ricardo: Lo has visto?? Pensé que venía a por nosotros, pero no viene...

Sil: Ein? No he visto nada...

Ricardo: Sí, un coche de policía ha dado un cambio de sentido justo al cruzarnos con él... Pero no viene...

Sil: Ah, no sé...

Ricardo: Vamos despacito, por si acaso.

Los cojones por si acaso!! Avanzamos ni media milla y le vemos al pavo por el retrovisor... Igual quiere adelantarnos... No... Se pone detrás... Pone los rotativos y la sirena... Nos echamos a un lado de la carretera. El pavo que duda sobre a qué ventanilla acercarse... Viene por la mía... A ver qué dice, tiene cara de buenecillo el hombre...

Poli: Hola chicos (in english, of course).

Sil: Hola...

Poli: Ibais un poco rápido, no??

Sil: (cara de póker, no sé qué decirle...)

Poli: De dónde sois??

Sil: Spain.

Poli: Spain... Cuando nos hemos cruzado íbais a 85 millas por hora... el límite son 60...

Sil: (cara de póker de nuevo mientras voy traduciendo a mi marido...)

Poli: Necesitaré su permiso de conducción.

Sil: Español o internacional?

Poli: Es igual.

Le doy el internacional, que para eso nos lo sacamos. Mira tú por donde le íbamos a dar uso...

Poli: Un momento.

Y se va al coche patrulla... La verdad es que nos dio por reir. Le decía yo a mi marido "Ahora vendrá y te dirá: salga del coche y ponga las manos donde pueda verlas", nos partíamos.

El caso es que, entre la cara de buenazo que tenía el hombre, y la cara de pardillos que debió vernos a nosotros, volvió, nos dio el carnet y nos dijo que, en adelante, moderáramos la velocidad. Diosss!! Qué poquito faltó... Le dimos mil gracias y seguimos camino. Y, por cierto, dicho y hecho lo de respetar los límites... nos costó, pero seguimos el consejo a rajatabla.

En fin, después de la peripecia llegamos a Bryce Canyon (acceso libre con el National Park Pass). Hay una carretera que te deja en diferentes puntos desde los que observar el Cañón. Nosotros, con la hora un poco justa (eran las 17.00) paramos en Bryce Point a tirar un par de fotos y santas pascuas.

Y sí, es muy bonito e impresiona, pero... bajo mi punto de vista, que conste, yo lo vería al principio de la ruta. Porque si lo ves ya al final, después de haber visto Grand Canyon... este se queda un poquito cojo, la verdad (siempre, insisto, desde mi punto de vista).

Ahora sí, llegó el último tirón del viaje, próxima y última parada: Las Vegas (unos 400 kms de camino). Llevó mi marido el Mustang un rato y a 200 kms de la ciudad cambiamos y lo cogí yo. Me apetecía entrar en Las Vegas conduciendo.

Mola, porque la carretera de llegada tiene cero iluminación, no se ve absolutamente nada de nada en cientos de kms... Y cuando vas llegando, sales de la oscuridad y ves a lo lejos una franja de terreno enorme, lleno de luces, con el Stratosphere elevándose orgulloso al fondo. Y es que no hay mejor forma de entrar en Las Vegas: de noche.

No tardamos nada en localizar el hotel, en este caso el magnífico Bellagio, dejamos el Mustang en el parking (gratuito) y p'adentro!

Bellagio

Hicimos cola para hacer el check-in, nos dieron un plano del hotel para que localizáramos los ascensores que te llevan a las habitaciones, y por fin llegamos a la habitación. Muy grande, el baño genial (con bañera y ducha aparte enorme, que me encaaanta)... Muy bien, la verdad...

Serían las diez y algo, así que salimos a dar una vuelta corta antes de acostarnos. Lo primero, explorar un poco el hotel. Lujazo, claro. Con un jardincito precioso con flores gigantes de cristal... Una maravilla...

Salimos a la calle y esperamos para ver el espectáculo de la fuente con los chorros danzantes, que estaba a punto de empezar. Espectacular.

Después fuimos a tirar algunas fotos a los alrededores y bueno... No sé, muy mala impresión, la verdad, la gente puesta hasta las trancas, un millón de personas ofreciendo putas, y todo... no sé, demasiado artificial, demasiado chabacano. No me pareció un buen ambiente... Hay ambientes que son excesivos, pero molan. Este a mí no me gustó. Pero bueno, sólo fue una primera impresión... Igual al día siugiente cambiaba de opinión, quién sabe...

___________________________________________________________________________

ATENCIÓN: Los dos siguientes capítulos pueden herir la sensibilidad de todas aquellas personas que amen Las Vegas. Avisados estais.

___________________________________________________________________________

Día 11. Las Vegas.

Si me preguntaran a estas alturas qué fue para mí lo mejor de Las Vegas... Hmmm... La piscina del Bellagio!! Jajajaja. No, en serio, al Bellagio no tengo absolutamente ni un pero que ponerle (y las piscinas están que te cagas, para qué mentirnos). Pero el resto... Pfff... He encontrado un buen símil para mi sentimiento hacia Las Vegas, en lo referente al calificativo que la define como ciudad excesiva. Veamos... (siento el rollo) A mí me encanta Jack Nicholson. Se le podría definir como un actor excesivo, vale? pero, importante detalle, un actorazo como la copa de un pino. Jamás me cansaré de ver su rostro ni su sonrisa (aunque sea encarnando a un psicópata asesino). Al otro extremo tenemos a Jim Carrey... histrionismo en estado puro. Es un pavo que, de verdad, me da náuseas cada vez que lo veo... Insoportable. Ni cinco minutos le aguanto.

Pues eso... Para mí Las Vegas es Jim Carrey. El año pasado, cuando estuve en NY, me pareció el centro del mundo, la capital del planeta. Cuando llegué a Times Square y se hizo la luz... fue como estar en el centro del universo en aquel mismo instante. NY es Jack Nicholson. Las Vegas es Jim Carrey. Al estar en Las Vegas no me sentí en el centro de nada (a pesar de que también se le podría aplicar aquello del "hágase la luz")... bueno, sí, en el centro de la horterada. Me pareció hortera y de mal gusto.

La mañana del miércoles la pasamos explorando algunos hoteles, empezando por el Venetian (sí, mega lujo, inspirado en la hermosísima ciudad de los canales, pero, si ya has estado en Venecia... ni fu ni fa... Además, quién coño quiere montarse en una góndola con los 40 grados de torrao que estaban cayendo?? Pues alguno había...) y continuando con el Treasure Island y con el Mirage. Ojo! Las distancias sobre plano parecen cortas, pero te das un buen paseo entre hotel y hotel.

Después de comer bajamos hacia el Bellagio porque hacía muchísimo calor y nos apetecía piscina. Pasamos por el Caesars Palace y... oh dios... una Victoria de Samotracia (griega helenística) mezclada con decoración romana... Lo dicho, mal gusto. Pero la gente tan contenta, eh?? A la gente se la suda si cuelgas un Pollock en las paredes del Coliseo... Alguien pensó en contratar algún profesor de Historia (o al menos en consultarle) antes de construir tanta mierda??? Lo dicho (siento ser reiterativa), hecho al 100% para paletos con mal gusto (todo esto, evidentemente, es mi opinión personal).

En fin, llegamos al Bellagio, nos plantamos los bañadores y nos bajamos a la pisci a echar la tarde, que de puertas para afuera del Bellagio empezaba a no interesarme nada.

Las piscis de auténtico lujo, super bien, había gentecilla, pero vamos, se podía nadar perfectamente.

Lo mejor de la tarde piscinera vino después... Estábamos en las tumbonas, yo torrándome al sol (I love sun) y mi marido en la sombra con su iPod. En estas que levanto la cabeza y veo a un pavo hablando con él. En fin, el pavo se va y me hace mi marido una seña para que me acerque... En la tumbona de al lado suyo no había nadie, sólo un periódico... bueno, pues por lo visto, de un golpe de aire el periódico echó a volar y con él volaron 4 preciosos billetes de 100 pavos cada uno... El hombrecillo en cuestión lo que hizo fue agacharse gentilmente a coger la pasta que se iba volando y dársela a mi marido en plan "Oye, chaval, que se te vuela el dinero". Mi marido, evidentemente, se apresuró a guardarlo en la funda de la cámara a la velocidad de la luz... 400$!! Por la jeta!! Y sin haber jugado a la ruleta!! Jajajaja, me salen hasta pareados y todo.

Después de la tarde piscinera nos bajamos a explorar algún hotel más. Paramos en el NY NY, que sí, lo admito, mola, tanto por fuera como por dentro, me gustó mucho.

Seguimos con el Excálibur (chulo por fuera e indiferente por dentro) y terminamos con el Lúxor (ídem, y cuando ya has estado en Egipto... pues eso, no comment). Cruzamos a la otra acera del strip para subir hacia arriba y parar a cenar en el Hard Rock. Esperamos nuestro turno (unos 20 min) y cenamos super bien. Además, pedimos sangría para acompañar, que estaba super buena, por cierto (y contra todo pronóstico) y que yo me empeñé en pedir porque tenía la teoría de que igual si me embolingaba vería con otros ojos la ciudad... No fue así... Aunque... cuando estábamos ya llegando al Bellagio para recogernos, había unos chavales en la calle tocando tambores y pensé: "Me iría de fiesta ahora mismo". Curioso.

Día 12. Las Vegas.

Donde dije digo, digo Diego. La piscina del Bellagio no es lo mejor de Las Vegas. Lo mejor es... la colección de coches antiguos del Imperial Palace!!! Desconocía su existencia totalmente, y la noche anterior, ojeando la guía, lo vi. Cuando nos levantamos nos fuimos directamente para allá. Está justo pasado el Flamingo's, y cuando entras en el Imperial Palace solo tienes que seguir las indicaciones. Cuando entramos (8.50$ por cabeza)... madre mía, qué pedazo de colección... Rolls Royce, Ford antiquísimos, Porsche, Ferrari, Buick... Muchos de ellos en venta y a muy variados precios (aunque la gran mayoría eran exorbitantes). Hay muchísimos ejemplares y tres salas llenitas de ellos. En la sala intermedia fue donde me enamoré de este Cadillac que, desgraciadamente, no estaba en venta (como si hubiera podido pagarlo de haberlo estado...).

Qué preciosidad, qué grande, qué ruedacas... diosss... ya lo veía yo aparcado en la puerta de mi casa. Según decía la plaquita sólo se fabricaron dos como este... A esto es a lo que yo llamo amor a primera vista.

Después de flipar en technicolor (por los coches y por la pasta que debe tener el dueño, evidentemente) fuimos a dar una vueltecilla a ver si veíamos los últimos souvenirs que nos quedaban por pillar para la family. Llenamos varias bolsas, paramos a comer en una placita muy maja unos perritos de muerte y nos volvimos al Bellagio a dejar las compras.

Mi marido se quedó echando una siestecilla y yo me bajé a la pisci a tomar el sol y darme un par de chapuzones. Después del baño estuvimos recogiendo todo y haciendo la maleta, y cuando empezó a anochecer cogimos el Mustang para acercarnos lo primero a ver el famoso letrerito a la entrada de la ciudad de "Wellcome to fabolous Las Vegas", que está en el strip (Las Vegas Boulevard), dirección aeropuerto, pasado el Mandalay Bay, en el bulevar central de la avenida.

Desde ahí cogimos todo el strip para arriba hasta el Stratosphere (momentazo por el camino con Mónica Naranjo a tope en el cassete del Mustang cantando "Sobreviviré"... y yo voceando y bailando, of course). Cogimos los tickets para subir, yo sólo para el observatorio y mi marido para las atracciones (sí, soy anti atracciones total, las odio a muerte y jamás, y repito, jamás nadie verá mi culo sentarse en un cacharro de esos).

En fin, echamos ahí el rato, a él le gustó la experiencia y santas pascuas. Y yo feliz de la vida tirando fotos a la ciudad iluminada, evidentemente.

Aunque era ya tardecillo y debíamos acostarnos pronto para ser medianamente personas al día siguiente, decidí coger camino al Downtown para terminar el viaje con lo que fue el origen de Las Vegas. Aparcamos el Mustang al lado de la calle Fremont y nos metimos a respirar el ambientillo de aquella zona... Me encantó. Aquello sí que era auténtico de verdad. Aquello sí que hacía que me viniera a la cabeza el "Viva Las Vegas" de Elvis. No como lo otro, que era hortera aspirando a pijo, pero quedándose en hortera. Esto era hortera a saco, pero con orgullo, y eso es algo que me encanta.

Lástima de la hora y del madrugón posterior (yo hubiera empalmado...) porque me hubiera quedado a echar allí la noche entera de mil amores. Nos conformamos con dar una vueltecilla y volvernos al otro Las Vegas. Lo mejor fue cuando ya nos íbamos, que se puso en funcionamiento la pantallaca gigante que está en el techo abovedado. En esta ocasión fue un homenaje a Queen, donde proyectaron imágenes suyas al son de "We will rock you" y "We are the champions". Muy bonito y muy emocionante (me encanta Queen).

El perfecto final para este azucarillo que fue el downtown de Las Vegas y que había endulzado el mal sabor de boca que tenía de la ciudad. Un diez.

En fin, volvimos al Strip, aparcamos nuestro Mustang por última vez en el parking del Bellagio y nos subimos a acostar sobre las 24.00.

Días 13 y 14. Regreso.

A las 3.30 sonó el despertador del móvil... Diosss... 3 horas y media había dormido, la muerte... Pero a las 4.30 teníamos que estar devolviendo el Mustang en el aeropuerto (el vuelo era a las 7.00 y quería ir bien de tiempo).

Ojo!! Si vais a devolver un vehículo de renting en el aeropuerto de Las Vegas seguid las indicaciones que marcan "Devolución de vehículos de alquiler", porque el sitio en cuestión no está en ninguna de las dos terminales del aeropuerto, sino en otro lado.

Una vez allí buscamos la zona del parking de Hertz, aparcamos donde nos indicó la mujercilla y cogimos caminito al shuttle gratuito que nos dejó en unos 10 minutos en la terminal 1. Facturamos y esperamos la hora de embarque (hasta en el aeropuerto hay maquinitas tragaperras...).

Embarcamos puntualmente y llegamos a Philadelphia antes de hora. El vuelo bien, bastante corto (de hecho, entre la cabezadita que eché y unas cosas y otras ni me dio tiempo a ver "Pulp Fiction" entera).

En Philly hicimos tiempo comiendo y tonteando con el iPod, salimos sobre las 18.35 de allí y llegamos a Madrid a las 8.15 de la mañana del sábado. Muertos, la verdad, pero buen vuelo. Lo bueno se terminó.

Como balance general... En cuanto a ciudades, a San Francisco le doy un 10, a Los Ángeles un 0 y a Las Vegas un 5 (gracias al Downtown, si no hubiera sido fácilmente un 0). En cuanto a parques... un 10 a todo. Es impresionante cómo la naturaleza ella solita puede hacer algo así... (y nosotros empeñados en putearla, hay que joderse...). En fin, qué más añadir... que recomiendo este viaje (pero así, por libre) encarecidamente a todo el mundo, que es una experiencia fuera de lo común, que los estadounidenses (habrá de todo...) son gente super cordial, super amable, siempre dispuestos a ayudar y con una sonrisa de oreja a oreja en el rostro... Muy, muy, pero que muy bien. Para otra ocasión me alquilaré una autocaravana (las había a montones) y recorreré otro trocito... O un 4x4...

Eso sí, hay algo que ellos no tienen... el pedazo de tortilla de patata que me metí entre pecho y espalda en cuanto llegué a casa. Ahí sí cojean un poquito, jajajaja.

Gracias por haber llegado hasta aquí (los que hayais aguantado, of course). Un abrazo fuerte a todos.

PORTOFINO, CINQUE TERRE, GÉNOVA (2010)

2010-06-24T10:29:00.006+02:00

Debería comenzar, como siempre, comentando el porqué de esta nueva escapada... Veamos, el día dos de junio es mi aniversario, y aprovechando un posible puente (el día 3 era fiesta y jueves, y yo libraba ese fin de semana... Lástima que tal puente finalmente no fue tal y fuimos sólo sábado y domingo, pero bueno... Si aprovechas el tiempo te cunde) me puse a maquinar, algo habitual en mí. Pensando en posibles destinos, pensé en mi siempre querida Italia y en la maravillosa zona de Cinque Terre. Allí, entre dos de los cinco pueblos (Manarola y Riomaggiore) hay un sendero que los une y al que llaman Vía dell'amore. Ahí fue donde pensé que debía celebrar allí mi aniversario. No podía ser de otra forma.

Me puse a investigar posibles vuelos que cuadraran con aquella zona. El aeropuerto más cercano es el de Génova, peeero, los vuelos, en cuanto a horario, son una mierda. Así que me lié un poco la manta a la cabeza y cogí unos vuelos con Easyjet a Milán (al aeropuerto de Malpensa) y desde allí mismo pillé un Fiat 500 con Hertz para acercarnos hasta el destino elegido. Admito que está lejos, que es un poco paliza. Pero es taaan bonito, que, de verdad, merece la pena.

Día 1. Portofino, Cinque Terre (un trocito, vamos...)

El sábado, mega pronto de la muerte, como casi siempre, nos fuimos mochilas al hombro, hacia la T1 de Barajas. Nos cuidamos muy mucho de no olvidarnos de nada importante: cámara, gps (este fue su estreno estelar, veremos como se porta en los USA's...) y cd's para el camino. Llegamos bien de tiempo, nos dispusimos a embarcar con nuestra movidilla de speedy boarding (gran invento), entramos casi los primeros (delante de nosotros un ciego y una señora con muletas) y, una vez dentro del túnel de embarque vemos que no nos abren el avión... Esperamos un buen rato, con un calooor... La sra de las muletas empezó a ponerse de los nervios porque, claro, ella fuera estaba tan ricamente sentada, pero ahora de pie se mareaba... En fin, después de unos 20 minutos nos dicen que por lo visto no tenemos tripulación... Aaaah... Genial... Y mi cochecito esperándome a las 9 de la mañana, cago en tó... Al rato largo, llega la tripulación (entre comentarios desagradables de la peña, of course), nos abren y entramos... Una vez dentro nos cuentan que no es que no tuviéramos tripulación, es que no tenemos copiloto. Y hasta que no llegue, no podemos salir, claro. Una chica, al borde de la histeria, empieza a vocear y a decirle a todo el mundo que deberíamos bajarnos todos del avión!! ... Silencio... Nadie secunda la moción... Porque lo que yo decía... A ver, chata, si me bajo, sí o sí, me quedo en Madrid... Si me quedo, llego a Milán, no sé con cuanto retraso, pero llego. Así que sí, me quedo. El caso es que finalmente llegó el copiloto, la gente le abucheó, él saludó con una reverencia, y la gente empezó a llamarle payaso... En fin. Al final salimos con casi una hora de retraso, pero salimos.

Después de un vuelo sin contratiempos aterrizamos en Milán a eso de las 9.45 de la mañana. Aterrizamos en la terminal 2 y la oficina de Hertz esta en la 1, así que utilizamos el bus lanzadera gratuíto que une ambas terminales, no tiene pérdida, te lo indica a la salida. Además, todos los buses que hay a la salida son tipo autocar (los que te llevan al centro de Milán) y la lanzadera es como un bus urbano, más cuadradete y bajito. Pues eso, llegamos a la T1, buscamos la ofi de Hertz, le di a la chica mi voucher, contraté un seguro completo, por siaca, y un conductor adicional, nos dio las llaves y p'al parking. Entre pitos y flautas, cuando quisimos llegar al coche eran ya las 10.30 largas. Salimos del edificio, cruzamos la carreterita, nos metimos en el parking 3 y buscamos la plaza donde estaba nuestro cochecico. Cuando llegamos y lo vimos... Oooooh, qué guaaapo!!! Tan blanquito, tan nuevecito... Me encantó.

Además nos sorprendió bastante, porque, contra todo pronóstico, es bastante espacioso por dentro (los asientos delanteros, al menos). Sacamos el gps, le metimos Portofino como próxima parada, y cuando cogió señal (no tardó mucho), nos fuimos al ataque de las carreteras italianas. Viva!!

Las carreteras italianas son... exactamente iguales a las españolas (pero con 200 peajes más). Y tengo que decir que la conducción es bastante menos agresiva de lo que esperaba, en las ciudades son más cafres, pero por la autostrada son bastante más civilizados. No ponen ni un intermitente, eso sí, y adelantan como y cuando les da la gana, aunque ya te tengan encima. Pero si vas un poco avispado no hay por qué tener el más mínimo problema. Corren, pero vamos... igual que aquí. Lo mejor de todo es cuando, de rato en rato, ves un Ferrari... Me encanta Italia, siempre lo diré... El país donde los Ferrari campan a sus anchas, libres como el viento... (eso sí, tooodos los Ferrari que vimos los llevaban los típicos ricachones cincuentones tipo Briatore).

El camino es todo autovía, pasas Génova y hay que desviarse al llegar a Rapallo. Atraviesas el pueblecillo, atraviesas Sta. Margheritta Ligure y llegas a Portofino. El acceso a vehículos está prohibido, así que no quedan más huevos que aparcarlo en el parking que hay a la entrada del pueblo. Sablazo, dos horas, 10 pavos. Dejamos el cochecico en el parking y nos metimos en el pueblo. Pre-cio-so. Super pequeñito, son cuatro calles aledañas a la playita/puertecito. Ni un españolito. Italianos, japos y british. Y nosotros, of course. Dimos una vueltecilla alucinando con los yates de la peña (por lo visto es uno de los puertos más exclusivos de Italia, punto habitual de veraneo de la jet set, vaya tela...).

Eso sí, dejando a un lado la pasta a raudales que le sobraba a la peña por aquellos lares, lo verdaderamente bonito es la parte del pueblecillo que da al mar. Las fachadas de colores combinadas con el azul intenso transparente del mar encajan a la perfección, como si de piezas de un puzle estuviéramos hablando... Como si no pudieran existir la una sin la otra. Precioso.

Faltaba, evidentemente, la habitual autofoto con nuestros caretos incluidos en esta maravillosa estampa.

Habeis visto cuánta belleza junta?? Juasjuasjuas

Dimos una vueltecilla y comimos allí mismo (era super tarde) en un sitio que se llamaba Da Nicola (creo recordar), donde pedimos para picar unos calamari (ilusos, pensando que serían a la romana, y eran una especie de chopitos cocidos máaas malooos!!) y una pizza diavola para cada uno, que, esta sí, estaba de muerte.

Nos despedimos de aquel precioso rinconcito del mundo y pillamos el coche, previo pago de los mencionados 10 pavazos que me dolieron en el alma, pero bueno... Un día es un día.

Desandamos lo andado pasando nuevamente por Sta. Margheritta Ligure y Rapallo y nos reincorporamos a la autostrada dirección Livorno. Para ir a Cinque Terre hay que coger el desvío de La Spezia. Y está todo bastante bien señalizado para llegar a los cinco pueblos que forman esa maravilla llamada Cinque Terre. Como apreciareis en su nombre, Cinque Terre la conforman cinco pueblos: Monterosso al Mare, Vernazza, Corniglia, Manarola y Riomaggiore. Cuando busqué el alojamiento para esta escapada pensé en un principio alojarme en Génova, pero le vi más encanto al alojamiento en Cinque Terre, así que, después de mucho buscar (estaba todo al completo), conseguí un hotelito en Monterosso al Mare, el pueblo más grande de los cinco. El tema del aparcamiento no es mucho mejor que en Portofino, el acceso sólo está permitido a residentes, y el resto de los mortales tienen que aparcar o bien en alguno de los dos parking que hay, o bien al borde de la carretera de acceso al pueblo (hablo de Monterosso, of course). Recomendación, si volais a Génova, moveos en tren. Hay un tren que pasa por los cinco pueblecillos. El coche es un poco engorro. Nosotros llegamos y los dos parking estaban hasta arriba, así que tuvimos que aparcar al pie de la carretera, en una curva, cuesta arriba, a tomar viento... Hay que tener en cuenta que mucha gente iba sólo a pasar la tarde en la playa, así que a partir de cierta hora sí que hay sitio en los parking.

En fin, dejamos el coche, como digo, a tomar viento, y bajamos andando al pueblo en busca de nuestro hotel, Albergo Marina, un tres *** bastante apañao para ser Itaia, la verdad, muy cuco.

Albergo Marina (Monterosso al Mare)

El hotelillo, la verdad, genial, muy céntrico, metido en parte antigua y a dos minutos de la playa. Está en Vía Buranco 40 y lo encontramos enseguida. En recepción una pava que nos da las llaves de la habitación y que cuando levanta el brazo observmos una pobladísima mata de pelo negro renegro en las axilas que parecían dos gatos... Les faltaba maullar... Madre de dios, qué ajjjjco... Luego la habitación muy bien, grandecita y confortable. Dejamos los bártulos, nos pusimos los bañadores y nos bajamos a la playita, a darnos el primer chapuzón del año (creo que el siguiente será en Santa Mónica, Los Ángeles, jurjur).

En Monterosso al Mare hay dos zonas de playa: una es la playa de Monterosso propiamente dicha, que es chiquitita como las de los otros pueblos, y un poco más allá está la playa de Fegina, que es una playa más amplia y de arenita. Nos quedamos en la pequeñita, la vimos más auténtica. No es arenita fina, es arenota gorda de esta que machaca los pies, mezclada con piedrecillas, pero guay, la verdad. Luego te metes y, aparte de estar helada (cuando te mueves un poco ya no tanto) dabas dos pasos y te cubría por el cuello. Pero, lo dicho, cuando llevas un ratito, el agua hasta está rica.

Después del chapuzón, nos secamos un poco y volvimos al hotel a cambiarnos. Fuimos a cambiar el coche de sitio (ya había hueco en el parking) y pusimos rumbo a la caminata del día... No he mencionado que, además del tren, hay otra vía para recorrer los cinco pueblos de Cinque Terre: el Sentiero Azzurro (o Sendero Azul). Es un camino totalmente rural que discurre por la montaña y que, como he dicho, une los cinco pueblos, terminando en la Vía dell'amore (que une Manarola con Riomaggiore y que es un sendero mejor habilitado, con barandillas y tal...). En fin, como íbamos justos de tiempo, la intención inicial era hacer el primer tramo del Sentiero Azzurro (de Monterosso al Mare a Vernazza) andando, en Vernazza coger el tren a Manarola y hacer el último tramo o Vía del Amor, también andando. El sendero si lo comenzamos desde Monterosso hacia Vernazza es un infierno!! Es casi el 80% del camino subida, y es matador. Creo que a la inversa debe ser más llevadero. Además hay tramos del camino bien, o medio bien, pero hay otros con unos barrancos bastante majos en los laterales... Pero bueno... He de decir, que yo practico deporte cero, que estoy en bajísima forma y lo hice, me costó un triunfo, pero lo hice.

Eso sí, todo hay que decirlo, el transcurso del camino es muuuy bonito, el paisaje es todo verde impresionante, y si coincide además que puedas ver a lo lejos como va tiñéndose Monterosso con la luz del atardecer... Pues no tiene precio, la verdad...

Que no tiene precio??? Miento!!! Sí tiene precio!! Caminando caminando me torcí un pie!! Y bueno, en aquel momento me dolió, sí, pero como estaba en caliente no le di mucha importancia (un rato más tarde me pasaría factura).

En fin, íbamos por "no tiene precio", verdad?? Pues eso, que es durillo pero es muy bonito. Lo mejor de todo es cuando vas por el sendero, y, de repente, de la nada, surge la primera visión de Vernazza... No he visto en toda mi vida un pueblo con más encanto. Y sigues avanzando, y lo pierdes de vista, y piensas que no puede ser, que no ha sido una visión, que jurarías que algo tan hermoso era real... Y vuelve a surgir de la nada, esta vez con más claridad... Vernazza.

Aunque parezca que esté cerca todavía quedaba un buen trozo de bajada. Ah! No he comentado que en plena subida había a la izquierda un puestecillo con un pavo vendiendo vasos de limonada natural de limones recién exprimidos por él que nos sentó... buff... de lujo.

En fin, sigo, después de la maravillosa panorámica de Vernazza continuamos camino hacia el pueblo. En total fueron unas dos horas y poco de caminata (en origen pensé que sería menos, la verdad). Llegamos a Vernazza, dimos una vueltecilla y buscamos la estación del tren para ver cuándo pasaba el que iba a Manarola... Decepción, eran las nueve y poco y el tren no pasaba hasta las diez menos cuarto... Consecuencia: llegaríamos a Manarola a las diez, sería ya de noche y no podríamos hacer la Vía dell'Amore... Así que decidimos, muy a nuestro pesar, dejarlo para otra ocasión, disfrutar un ratito de la noche en Vernazza y volvernos a Monterosso (en tren, of course, no vuelvo andando ni de coña!!).

Paramos en una heladería, "Gelattería Artigianale" donde nos comimos unos gelatti... Madre del amor hermoso, qué buenooooooooooo...

Fuimos dando una vuelta disfrutando de la noche y del helado, y nos sentamos un rato en el mini puertecito, preguntándonos como podía existir en el mundo un rincón tan bonito.

Después de un ratillo, y viendo que ya refrescaba, nos fuimos al tren para volver a Monterosso. La taquilla estaba cerrada, y tampoco había máquinas expendedoras de billetes, así que, como sólo era una parada, decidimos colarnos (tampoco nos quedó más remedio...) confiando en que no pasara ningún revisor... En caso de que pasara yo ya tenía preparada mi frasecita de que la taquilla estaba cerrada. Tuvimos suerte, la verdad, el trayecto son 5 minutos y no pasó ningún revisor... Sí que vimos uno cuando nos bajamos en Monterosso, pero ya era demasiado tarde para él...

La salida del tren en Monterosso te deja justo en la playa de Fegina, así que yendo hacia el pueblo vimos un sitio para cenar y allí nos quedamos, La Voglia. Cenamos de lujo, la verdad, y muy bien de precio. Eso sí, el rato que estuve sentada me mató, porque mi torcedura se me enfrió y cuando me levanté tenía tal dolor de pie que no podía ni andar. De hecho fui hasta el hotel prácticamente a la pata coja y cayéndoseme la lagrimilla del dolor. Me di un masajito con crema confiando en que al día siguiente se me hubiera pasado, y nos dormimos.

Día 2. Génova (un trocito...)

El domingo me levanté igual que me acosté el sábado, o sea, coja perdida. Subimos a desayunar a la terracita del hotel (el jardín de los limoneros, le llaman, una terracita en dos partes, preciosa) e hice buenas migas con una coleguita que había por allí.

Recogimos los bártulos, hicimos el chek out y nos marchamos (afortunadamente mi amiga de las axilas pobladas no estaba...). Subimos a por el coche (15 pavos el día entero, no está mal, comparado con los 10 pavos por las dos horas de Portofino...) y pusimos rumbo a Génova (o "Chenova" como decía mi gps). A mitad de camino tuvimos que parar a repostar y fue curioso, porque nos bajamos del coche y el gasolinero en cuestión nos miró con cara extraña como diciendo que "dónde coño van estos", pero bueno. La gasolina (sin plomo) carísima, a 1 con cuarenta y tantos el litro. Lo mejor... el Ferrari gris zinc con cincuentón dentro que estaba repostando en el surtidor de al lado. Madre de dios...

Después de dar 300 vueltas por Rapallo (porque nos perdimos al estar en obras...) y un buen tramo de carretera, llegamos a Génova. Aparcamos en un parking al aire libre que estaba desierto y nos bajamos a dar una vuelta. Yo seguía coja, pero, la verdad, según fui moviendo el pie y calentando un poquito me fue doliendo cada vez menos. Y al final pasé bien la mañana (aunque tengo que decir que el puñetero pie estuvo dándome por culo diez días más).

En fin, en Génova no vimos mucho, la verdad, dimos una vuelta breve por lo más característico y punto pelota (tampoco teníamos tiempo para muchos más alardes...).

Piazza Ferrari

Porta Soprana

Vimos justo detrás un claustrito encantador y super pequeñito que debió pertenecer a algún tipo de edificio religioso... Pero sólo queda el claustro. Al lado está l supuesta casa de Colón... En fin, lo dicho, una vuelta breve para hacernos más o menos una idea de lo que es la ciudad, y poco más. Eso sí, allí fue donde vimos a los primeros españoles del finde (cruceristas, descarao...).

Nos acercamos a la catedral de San Lorenzo, que estaba cerrada y sólo vimos exteriormente, y después de sentarnos un ratito en sus escaleras, nos fuimos a comer algo rápido para marcharnos. Paramos antes de irnos en el Porto Vecchio a tirar un par de fotos (nada del otro mundo, la verdad) y cogimos carretera en dirección a Malpensa.

Después de un rato largo y de 30 peajes, llegamos al aeropuerto, aparcamos el cochecito, dejamos las llaves en una casetilla de Hertz que hay allí mismo en el parking, pillamos el bus que nos cambió de terminal y nos dispusimos a volver a casa. Pasamos los arcos de seguridad, localizamos nuestra puerta de embarque y esperamos pacientemente a la hora prevista... El avión salía a las 18.30, y el embarque estaba previsto para las 18.05. A las 17.30 nos dicen que empezamos a embarcar... Qué pronto no??? En fin, pasamos, bajamos unas escaleritas, salimos a una puerta que da a las pistas y nos dicen que no podemos salir aun... Vale... Después de media hora ahí abajo, con un calor del copón y con la mala lecha sobrevolando nuestras cabezas, nos dicen que volvamos para arriba, que por problemas con el tráfico aéreo vamos a salir con unas dos horas de retraso... Dos horas!!! La madre del cordero... Lo cómico vino cuando, una vez arriba otra vez, nos sentamos, y a los diez minutos nos mandan embarcar otra vez porque ya nos íbamos!! A lo que yo digo, vamos a ver, no decíais que dos horas?? Y la gente que se haya ido a tomar algo qué pasa?? Alucinante. Pero cierto, embarcamos y nos fuimos... Finalmente sólo salimos con 10 minutos de retraso, así que bueno, bien. Pero vamos, puedo decir que mi primer Easyjet ha sido memorabe, tanto para ir como para volver...

Conclusión... Veamos... Monterosso al Mare, Vernazza, Corniglia, Manarola y Riomaggiore. Dos de cinco. No está mal. Pero no me vale. Quiero más, necesito más. Y, como siempre digo, volveré a mi hogar adoptivo. El país de los gatos y los Ferrari. Quién sabe, puede que algún día sea mi casa. Ganas no me faltan.

LONDRES (2010)

2010-03-24T20:04:00.004+01:00

Hace ya bastente tiempo que dejé de hacer regalos "normales" para dejar paso a regalar "sensaciones" en las fechas señaladas (regalo sesiones de relax en balnearios, fines de semana fuera de Madrid...) y siempre acierto. Es algo que ya he establecido como costumbre. Me quiebro menos la cabeza pensando en un destino apetecible para mis padres / suegros / hermano / cuñados que en cualquier otra cosa material. Por desgracia es una costumbre no extendida por completo y yo no he tenido la misma suerte (dejando a un lado un finde en el Parador de León hace unos años y otro en Lisboa el año pasado). Y mira que he insistido veces en que no necesito nada material, que el mejor regalo que se me puede hacer es una escapadilla a cualquier destino europeo donde aterrice Ryanair (podeis ir tomando ideas...). En fin, el caso es que, después de mucho erre que erre, mucho dar el coñazo y mucho insistir en ello, este fue mi año. Poco antes de mi cumpleaños (4 de marzo, of course) mi marido me dice que mi regalo de este año es... un fin de semana en Londres! Primera reacción: genial! Reacción posterior: Dos días?? Horror!! Viendo mi tocho de guía de El País Aguilar me eché a temblar... Luego, la verdad, no fue tan fiero el león. Echando un vistacillo por encima, sí que había millones de cosas por ver y hacer, pero muchas de ellas eran prescindibles a mis ojos. Supongo que de haber ido más tiempo no me las hubiera saltado, pero... cuando el tiempo apremia... hay que ir al grano. Así que con unos consejillos por aquí y por allá, y dejando a un lado todo lo superfluo, me hice una idea aproximada de lo visitable y pensé que podía salir algo guapo de aquello... Además iba bastante emocionada porque muchos amigos son fanáticos de la ciudad... Lástima que las expectativas no se cumplieran.

Día 1. Está bien... pero...

Madrugón del universo al canto y pies en Barajas a las 05.15 de la mañana. Pasamos los arcos de seguridad y buscamos (algo justos de tiempo, todo hay que decirlo) nuestra puerta de embarque en las pantallas. Gran sorpresa cuando vemos que tenemos que pasar por los típicos controles policiales donde te miran el pasaporte en los vuelos transoceánicos (jamás habíamos pasados por ellos en vuelos europeos). Todo correcto, llegamos a nuestra puerta y vemos que ya están embarcando!! Nosotros con nuestras tarjetitas de embarque con prioridad, volamos saltándonos la cola y entramos al avión. Tuvimos suerte, seguía libre nuestro sitio favorito en primera fila, lado derecho de la cabina (super hueco que te cagas delante para estirar las piernas). Despegamos puntuales y después de un vuelo sin contratiempos aterrizamos en Stansted unos 20 minutos antes de lo previsto, así que genial. Volvimos a pasar otro control de seguridad para salir y pusimos rumbo al tren para coger el Stansted Express (sí, sé que es más barato el bus de Terravisión, pero también tarda más en llegar a la ciudad, y como no íbamos precisamente sobrados de tiempo... pues eso). Cogimos los tickets (19 pavos por cabeza) y nos montamos en el trenecillo (pasan cada 15 minutos).

No tardamos mucho en llegar a la estación de Liverpool Street, y allí enlazamos con la línea roja de metro (Central) directa a nuestra parada, Tottenham Court Road. Cogimos un billete de metro que servía para todo el día (buena forma de economizar, el billete sencillo costaba 4 libras y el billete diario 5 libras...).

Gran acierto la localización del hotel, aunque luego el hotel fuera algo cacota... Hotel St. Giles (en Bedford St.) Salimos a la calle, dimos un rodeo enorme para llegar al hotel (luego vimos que había un tramo de calle más directo) y, como era bastante pronto, nos dijeron que no se podía acceder aún a la habitación, todo esto con mi inglés de Vallekas y una de las zorras de recepción, o más bien LA ZORRA de recepción (porque del resto no tengo queja), hablando a toda hostia y dejando muy claro desde el principio que no hablaba español. En fin, después de cagarme en sus muertos, dejamos la mochila abajo en un cuartito y empezamos a movernos. Nos metimos directos al metro y cogimos la línea negra (Northern) hasta Embankment. Cogimos unos croissants de jamón y queso en una tiendecilla de la misma estación y nos sentamos a comérnoslos (no eran gran cosa) en un parquecito pequeñito que había al lado. Como el bocado no era nada del otro jueves, aproveché para dar rienda suelta a la opción "Primer plano de flores" de mi cámara. Salen taaaan monas!

Después del momento floral nos acercamos a la ribera del Támesis para ir paseando hasta Westminster. Conforme nos acercábamos vimos el Big Ben (la torre erróneamente conocida como Big Ben; Big Ben es la campana que repica en lo alto).

La verdad es que aunque no es muy alta, impresiona. Es como cuando ves la Torre Eiffel (salvando las distancias y cada una en su estilo, of course), es un icono reproducido tantas y tantas veces que se te hace raro verlo en directo. Raro y familiar. Como si le conocieras de toda la vida. Es muy muy bonito. Y no decepciona para nada.

Caminamos hasta la Abadía de Westminster y entramos (15 pounds por cabeza, caro, pero bueno... teniendo en cuenta que no tienen subvención alguna del gobierno y que se autofinancian con la pasta de las entradas y los donativos de la peña... y teniendo en cuenta que es una pasada y lo vale.... pues bueno, bien pagadas, la verdad). Impresionante por fuera y por dentro. Lo mejor, sin duda, Lady Chapel y su cubierta... Ufff... Y no, no tengo fotos del interior, no se pueden hacer fotos... (con lo que yo he sido...). Dimos una vueltecilla por el interior y el claustro y salimos para ver la fachada oeste por el exterior (no se admiten comentarios sobre mi gorro, juas!).

No he mencionado que hacía un tiempo genial, estaba algo nublado, pero no hacía nada de frío, y lluvia cero. Guay. Pusimos rumbo a St. James Park y en el camino aprovechamos para hacer la típica fotico de la cabina roja.

No me preguntéis cómo, pero en lugar de llegar a la entrada del parque para atravesarlo y terminar en Buckingham, nos saltamos el parque y terminamos directamente en el palacio. Típico palacio de los de toda la vida, con la salvedad de los personajillos que lo custodian... sí, los del gorrito negro con forma de pelo de Marge Simpson. La verdad es que son curiosos, con su careto, sus poses, sus paseitos y sus zapateaos (si alguno se lo propusiera igual triunfaba en el mundo del flamenco...).

Al final pasamos de entrar al parque y subimos por The Mall para llegar a Trafalgar Square. Plaza corriente y moliente con la típica columna triunfal en medio, unos leoncillos, unas fuentecillas... en fin... Y al frente la National Gallery, siguiente punto del camino.

La entrada es gratuita (a ver cuando toman nota los demás y deja de costar pasta el acceso a la cultura) y la colección es magnífica. Los más famosos "Girasoles" de Van Gogh están allí, además del "Trigal con ciprés", del mismo Van Gogh, los "Bañistas en Asniers" de Seurat, "Los Embajadores" de Hans Holbein, la "Venus del espejo" de nuestro Velázquez (olé!), la "Cena de Emmaus" de Caravaggio (I love Caravaggio)... una infinidad de obras clave en la historia de la pintura. Me encantó. Además alberga una de mis obras favoritas, el "Matrimonio Arnolfini" de Van Eyck. Mentiría si no dijera que fue el objetivo fundamental de mi visita al museo y, aunque más pequeño de lo que yo imaginaba, fue lo mejor del día y del viaje. Muy emocionante. Y no, tampoco tengo fotos, prohibido total y, además, super vigilado todo.

Salimos cerca del mediodía y cogimos allí al lado el metro, en Charing Cross, línea negra (Northern) directos a nuestra parada, Tottenham Court Road. Nos acercamos al hotel a ver si ya podíamos subir a la habitación y tuvimos suerte. Planta séptima (detalle importante) y habitación... bueno... la habitación en sí no estaba muy mal del todo, algún desconchón en las paredes, pero bueno, el baño pequeño y limpio, la cama bien, en un habitáculo pequeño, pero bien, y una mini salita de estar con un sofá y un escritorio. Bien. Varios aparatos de aire que soltaban aire frio... Un radiador al lado de la cama que calentaba cero... No es que calentara poco, no... es que estaba frio. Y (oh, milagro) en la salita de estar un radiador de estos portátiles que pudimos enchufar y con el que pudimos calentar malamente la habitación. En fin, dejamos los trastos y bajamos a comer a un Mc que hay frente al metro.

Mi plan para después de comer era acercarnos a St. Paul y la la Torre de Londres, St. Paul (según mi guía) cerraba a las 16.30 y la Torre a las 18.00. Como eran las dos y pico cuando terminamos de comer, nos subimos a la habitación a echarnos una siestecilla corta hasta las tres... (el madrugón empezaba a pasar factura). En fin... sueñecito va... sueñecito viene... nos levantamos como a las... siete!!! Vale, sí, toda la tarde perdida... Fijaos lo mucho que me estaba apasionando la ciudad que... me dio igual!! En otras circunstancias estaría tirándome de los pelos, pero... no voy a mentir, me dio igual (sí, no tengo perdón!!). La ciudad no me estaba encantando, ni enganchando, ni encandilando, ni nada de nada. Así que, bueno, nos tiramos a la calle en busca de fotos nocturnas, a falta de algo abierto...

Cogimos el metro, línea roja (Central) hasta St. Paul. Hicimos un par de fotillos de la Catedral iluminada (iluminación bastante pobre, la verdad), y nos acercamos al Millenium Bridge, de Norman Foster (punto obligado), desde donde tiramos una foto bastante maja del Tower Bridge en la lejanía.

Al otro lado del puente me llamaba a gritos la Tate Modern. Además los sábados cierra a las 22.00... uff... No, no, va, para otra ocasión, que el domingo tocaba British y tres museos en dos días igual es demasiado (no para mí, que me pasaría la vida de museo en museo y tiro porque me toca, pero claro... no voy sola...). Volvimos a Queen Victoria Street. Yo quería coger el metro para ir hasta el Tower Bridge. Mi marido consideró que no estaba muy lejos y que podíamos ir paseando... En qué hora!! Nos perdimos... Terminamos en Liverpool Street... Una mierda, vamos. Al final, después de hora y pico andando conseguimos encontrar el camino correcto y llegamos al puentecito de marras... Vimos en un lado la Torre de Londres (donde supongo que ya entraré en otra ocasión) y bajamos hacia el puente por un lateral. Nos acercamos a un mirador y de repente... doy un pasito... y le doy a algo con el pie... diossss, un ratón!!! Qué ajjjjjjjco!!! (se me pone la piel de pollo sólo de acordarme). Tiramos las fotillos de rigor (el puente es precioso, la verdad) y como empecé a emparanoiarme con los putos ratones nos fuimos hacia el metro... (puaaaaaag!!!).

Aquí empieza una laaarga odisea... Íbamos a coger el metro allí mismo en Tower Hill, línea verde (District) o amarilla (Circle) para ir hasta Westminster y ver el Big Ben iluminado y tal... Acceso a la estación cerrado e invitación a coger el metro el Aldgate. Vuelta p'atrás, buscando la parada Aldgate... no la encontramos pero llegamos a Aldgate East (que parece lo mismo, pero no lo es). Vale. Desde Aldgate East podíamos coger igualmente la línea verde hasta Westminster. Vemos carteles que indican quel a línea verde tiene cortado un tramo este fin de semana (tramo en el que estaba la estación Westminster, claro), así que cogemos el metro hasta Liverpool Street para coger allí la línea amarilla y poder llegar. Llegamos a Liverpool St., cogemos lo que pensábamos que era la línea amarilla y p'allá que nos vamos. ERROR. La siguiente parada debería haber sido Tower Hill (o en su defecto Monument, al estar cerrada Tower Hill) peeero nos plantamos otra vez en Aldgate East... con lo cual no habíamos cogido la puta línea amarilla, sino la rosita otra vez... (siento el vocabulario, pero tal cual lo cuento, tal cual lo sentí). Volvemos a mirar los carteles y allí no ponía nada... La cogemos otra vez hasta Liverpool St. y allí, ya fijándonos bien, vemos que la línea amarilla circular está también cortada todo el fin de semana... A la mieeeeerda!! Se tenían que alinear los planetas para ir a ver el Big Ben iluminado?? No me jodaaaas!! La verdad es que podíamos haber hecho la misma operación de la mañana, y haber enlazado con la línea negra, bajarnos en Embankment y llegar andando al Big Ben. Pero tenía tal mosqueo, y tal dolor de pies... que mira, pasé. Cogimos la línea roja hasta Holborn, allí enlazamos con la azulona (Piccadilly) hasta Piccadilly Circus (irme sin verlo iluminado sí que me parecía imperdonable), y allí nos bajamos. Nada, nos asomamos a la calle, vimos los neones y el ambiente, y bien, mola. Aunque después de haber estado en Times Square... Pues eso, que se queda bastante pequeño.

Desde ahí nos volvimos al hotel, cogimos algo de picar en el Burguer King de abajo (dieta sana y equilibrada, quién necesita All Bran teniendo algo así, juas) y nos subimos a la habitación del hotel a comérnoslo arriba (gracias al radiadorucho estaba aquello semi caldeado). Y, aunque parezca increíble por la siestaca que nos echamos... pudimos dormir!!

Día 2. Visitas obligatorias y hasta otra.

El domingo teníamos el desayuno incluido en el precio de la habitación. No era un desayuno al uso, era un café / té y un bollo / fruta, para llevar. En fin, ya que era gratis, no podíamos dejarlo ahí. Salimos al descansillo de nuestra séptima planta y vimos que los ascensores no funcionaban (ninguno) y que sonaba una alarma. Vale, bajamos andando, en recepción un montón de gente en pijama (debió ser la alarma de incendios o algo así y la peña se volvió loca y salió en pijama fuera...)... pillamos el desayuno y nos subimos arriba (siete pisos a pata... pues eso... sin comentarios). El café bien, los bollos de asco, mi croissant más tieso que la mojama. Cuando terminamos recogimos las cosas y nos bajamos para dejar las mochilas en el cuartucho de abajo y hacer el check out. Para cuando bajamos ya funcionaban los ascensores (mira tú por donde, qué suerrrrte) y bajamos con un hombrecillo catalán que tampoco tenía calefacción en la habitación y que bajaba a quejarse (él ni siquiera tenía radiador portátil), así que sí, el hotel muy bien situado, pero el resto, una mierda pinchada en un palo.

Cogimos el metro y nos acercamos a Covent Garden a dar una vuelta. No me pareció gran cosa y además me hizo gracia lo de la Piazza (piazza??? Id a Italia y aprended, coño!). Buscamos instintivamente el río para ir a despedirnos del Big Ben y ver el parlamento desde la otra orilla. Hacía un sol espléndido.

Subimos andando hasta Embankment (recordad que la parada Westminster estaba cerrada) y cogimos la línea negra hasta Camden Town. Aquello es otro mundo, petado hasta arriba, la gente a su rollo, mogollón de tiendas de tooodo tipo. Lo verdaderamente curioso son las fachadas de las tiendas, todas a cuál más llamativa.

Ambientazo dominical genial. Me encantó. Hasta pude empezar a practicar lo de subir el trasero a una moto... (además de mi talla!).

Dimos una vueltecilla y nos fuimos otra vez al centro. Última parada: Museo Británico. Nos pillaba a 5 minutos a pie del hotel, así que lo dejé para el final. Así veíamos el Museo, pillábamos los bártulos y los íbamos.

La verdad es que el Museo es una auténtica gozada. Arte antiguo a saco, egipcio, sirio, griego, oriental... Genial. Lo más emocionante, evidentemente, las esculturas de Fidias del Partenón. Que sí... que fue un expolio... que son unos chorizos... pero... ahí están. Los pelos de punta...

En fin, dimos una vuelta más bien rápida y pasamos por el hotel a coger las mochilas. Nos metimos a comer al lado del metro en un sitio que se llamaba Garfunkel (creo recordar), y después de una comida genial nos metimos al metro para ir al aeropuerto. Misma operación que a la ida, metro hasta Liverpool St., Stansted Express hasta el aeropuerto y hasta luego Lucas. Llegamos muy bien de tiempo y dimos unas vueltas por allí. Lo bueno vino al final. Ya en la cola para embarcar (dejando a un lado a una zorra que iba sin prioridad e intentó colarse... no lo consiguió, jódete!), da la hora de embarque y allí no venía nadie. Miramos la pantalla y vemos que pone "embarcando"... Perdona?? Al rato vienen a abrir la puerta y tal y, cuando aún no había embarcado nadie, vemos que pone "última llamada". Cómo?? Vale, pasamos, embarcamos, bien. La sobrecargo una tía super cachonda, nos cuenta que el vuelo de Madrid a Londres anterior había ido con retraso y que por eso habían tardado tanto, peeeero que era su reto llevarnos a casa en hora y lo iba a conseguir. Todo esto tal cual, palabras textuales: "Es mi reto llevarles a casa en hora, y si lo hacemos todos bien y desocupamos rápido el pasillo, lo conseguiremos!". Despegamos y: "En los vuelos nocturnos hay que apagar las luces en cabina durante el despegue y aterrizaje... si quieren aprovechar para tener un momento íntimo, les doy permiso". Y durante el vuelo: "Tenemos perfumes de primeras marcas, Dior, Chanel... si quieren girar cabezas a su paso por la Gran Vía... si quieren que sus besos sean los más jugosos... compren nuestros productos a bordo". Así todo el vuelo. Yo que iba tan entretenida con mi iPod (oh, I love mi iPod... hasta que tenga mi iPad, juasjuas), cada vez que abría la boca la muchacha me quitaba los cascos a ver qué decía. En fin, que da gusto que, cuando hay un retraso o algo así, la gente intente poner al mal tiempo buena cara. La gente aplaudía y hasta la llamaba guapa, yo me partía. Bueno, lo dicho, vuelo de vuelta retrasado pero genial, y el lunes a currar!

Conclusión... Volveré?? Supongo que sí, a ver las dos Tate y el Big Ben iluminado... Y para ver si mi opinión sobre la ciudad cambia, aunque sea un poquito.

Moraleja: no vayas con excesivas expectativas de una ciudad. Si luego no se cumplen, se te queda un poco... cara de gili.

ROMA (2010)

2010-03-04T00:12:00.008+01:00

A Roma en Carnaval?? Perooo... No es Venecia lo típico?? (Brasil, Canarias y Cádiz aparte)... La finalidad no era Roma en Carnaval... La finalidad era... ejem... estoooo... Vale, sí, Roma en San Valentín... No es que me avergüence de celebrar San Valentín... Pero sí, me apetecía hacer algo especial para ese fin de semana, y como se dio la magnífica conjunción astral de que caía en fin de semana y que, para más señas, yo libraba... Pues razón de más. Además Roma es una ciudad que me apasiona y, según palabras textuales de mi santo marido, es su ciudad favorita... del mundo mundial, que conste. Añadimos el hecho de que en nuestra visita anterior muchas de las instantáneas del viaje salieron movidas por la caca de cámara que llevaba en aquel entonces... Así que, todo esto unido a que un par de amigas habían estado recientemente allí, y se encargaron muy mucho de ponerme los dientes más largos que un día sin pan... allá que nos fuimos, reservé unos vuelos económicos con Ryanair (mi primer Ryanair, ya era hora) y pillé un hotelaco chachi en plena Piazza della Rotonda... con vistas al Pantheon, para más señas...

El hotel en sí parecía la leche, super bien situado y muy modernito... Pero ví comentarios de que estaba en obras, que si no había ascensor... en fin, que un mes antes de ir se me cruzó el cable, anulé la reserva y pillé otro justo por detrás de Piazza Navona (mi plaza favorita de la ciudad), Hotel Raphael, un 5***** lujo que me costó una pasta, peroooo... un día es un día, qué coño! (y una noche es una noche, de hecho, más de una noche no creo que hubiera podido pagarla...).

Día 1. Te echaba de menos...

Lo lógico, creo yo, es echar de menos la casa de uno cuando está fuera... A veces me pasa... Pero también ocurre en ocasiones ese extraño fenómeno por el cual echas de menos una ciudad extraña... una ciudad en la que sólo has estado una vez... pero cuando piensas en ella te invade una añoranza que sólo se puede remediar yendo otra vez a verla. No vale con el recuerdo. Tienes que estar allí otra vez... Hasta la fecha a mí sólo me ha pasado con dos: Roma y Nueva York.

Salimos de la T1 de Barajas super puntuales en un vuelo de Ryanair con alguna que otra turbulencia, pero llegando al destino antes del tiempo estimado. Genial.

Como siempre (soy una maniática de las previsiones meteorológicas) íbamos con algo de reparo... Justo el día anterior había caído sobre la ciudad una nevada histórica que no se recordaba en años... La nieve en sí no me preocupaba (dejando a un lado la posibilidad más que probable de que mi culazo acabara tocando suelo romano... como el Papa cuando lo besa... pero con el culo, vamos...), es más, creo que hasta me hacía gracia verlo todo nevado... lo que me preocupaba era la lluvia... Así que cuando llegamos, el avión fue bajando y vimos un sol espléndido... Imaginaos. De lujo. En cuanto a la nieve... Ni rastro. Nada. Ni gota (ni copo, más bien), lo cual me hizo pensar en lo bien preparadas que están otras ciudades en este aspecto y lo mega cutres que somos en Madrid, que nieva un día y se paraliza la ciudad una semana entera... No comment.

Lo dicho, que me lío, ni copo de nieve. Cogimos el bus de Terravisión (ya teníamos pillados los tickets desde aquí) y rumbo al centro. Según fuimos adentrándonos en la ciudad la estampa se iba haciendo más familiar. Cuando pasamos frente a la fachada de San Juan de Letrán (San Giovanni), suspiré... Sí, ya estamos aquí. Cuánto te he echado de menos...

Llegamos a Termini y nos pusimos en marcha en dirección al hotel.

Como hacía tan buen día decidimos ir dando un paseito (sorprendentemente aún recordaba parte del camino para ir a Piazza Navona y tuvimos que utilizar poco el plano). Tardamos unos 20 minutillos, media hora aprox. en llegar a la zona del hotel. Digo bien, la zona del hotel... porque el hotel tardamos un buen rato en encontrarlo. Está justo por detrás de Piazza Navona en una callecita, y una vez que lo localizas en un pasito te plantas ahí, pero sin conocerlo... Preguntamos (pregunté) a varias personas y por fin dimos con él... Inconfundible, con la fachada cubierta de hiedra (hiedra seca... supongo que cuando esté verde será más potito), entramos y hasta nos abrió la puerta un pavo de estos tipo hotel Palace, con su casaquita, su sombrerito... muy gracioso. La verdadera gracia fue cuando entramos, con nuestras pintas habituales (tampoco vayais a pensar que vamos como pordioseros, unos vaqueros y santas pascuas, pero deben estar habituados a gente más fina...), se nos quedaron mirando de arriba abajo en plan "Ande irán estos dos...". Eso sí, cuando vieron la reserva, muy amables, la verdad.

Nos dijeron que la habitación no estaba lista todavía, que tardarían una media hora, así que dejamos allí las mochilas y salimos a dar una vuelta por Piazza Navona y así comíamos. Desagradable sorpresa cuando vimos que la Fontana dei Quattro Fiumi esta parcialmente cubierta... Mierda! Como hacía tan buen día nos sentamos a comer en una terraza allí mismo en la plaza y bueno... la temperatura genial, la comida bastante bien... pero tardaron la vida entera en servirnos y nos mosqueamos un poco... pero bueno...

Mientras estábamos allí comiendo alrededor de la piazza había un desfile carnavalesco de japoneses un poco freakys... Una de ellas, subida en una carroza gritaba por un altavoz "Amoreeeeeeee, amoreeeeeeeeeee", pero claro, lo que sonaba era "Amoleeeeee, amoleeeeeeee"... Un espectáculo.

Cuando terminamos de comer nos acercamos al hotel a ver la habitación. Cogimos una habitación executive, en una planta en que todas las habitaciones estaban diseñadas por el arquitecto Richard Meier. No era una de las suites, pero la habitación era la leche. Tus persianitas automáticas, tu camita enorme, tu tv LCD planita empotrada en la pared...

Lo mejor, aparte del camoncio, era el baño. Bañera enooorme y dos duchas en una.

Además, lo que veis junto a la bañera era una ventana que contactaba directamente con la habitación... con lo cual podías darte un bañito mientras la otra persona te veía desde la cama. Chulo, chulo. Ah! Y los típicos productos mini que te vienen de regalo eran de BVLGARI!! (me vi obligada a llevármelos, of course).

En fin, después del repaso a la habitación, dejamos las mochilas, cogimos lo imprescindible y salimos a pasear. Ya en su día nos dimos el palizón (de hecho me salió hasta un callo en la planta del pie) y ahora la intención era ir a pasear tranquilamente y disfrutar de la ciudad. Desde donde estábamos teníamos a un pasito el Tíber, así que hacia allí nos dirigimos. Llegamos al río y fuimos bordeándolo.

Llegamos hasta el Ponte Sant'Angelo y lo atravesamos para ir al Vaticano. Impresionante como siempre la plaza de San Pedro y la basílica. Entramos (no había mucha gente) y, oh sí, por fin unas fotos en condiciones!!

Dimos una vuelta por el interior (una vez más no pude ver el monumento funerario a Urbano VIII de Bernini... de hecho sigo sin saber dónde coño está...) y salimos en dirección al río otra vez. Seguimos bajando hacia el Trastevere por la ribera del río, que hacía yo más distancia, pero no, en unos veinte minutillos de paseo tranqui llegamos. Se nos echó encima la noche, claro...

Estaba convencida de que ya me habrían cerrado San Francesco a Ripa y me iba a quedar sin ver nuevamente a la maravillosa Beata Ludovica Albertoni... Pero no, la suerte nos acompañó, y allí estaba ella.

Esta vez no fue tan mágico como la anterior, la iglesia estaba llena de gente y había misa... De hecho me lo pensé dos veces antes de entrar... pero no podía desaprovechar la oportunidad. Mereció la pena, claro.

Dimos una vueltecilla por el barrio y cruzamos el río. Vimos una buena perspectiva de la Isla Tiberina (no recuerdo haberla visto en mi otra visita...), aunque no bajamos.

La intención era llegar hasta el Coliseo para verlo iluminado (fotos nocturnas, otra asignatura pendiente del anterior viaje). Para llegar atravesamos el Ghetto (fuentecilla de las tortugas incluída, tampoco la ví la vez anterior) y pasito a pasito llegamos a la Piazza del Campidoglio (me encanta la plaza y el magnífico Marco Aurelio a caballo del centro).

Nos asomamos por el lateral derecho según miras la plaza para ver las vistas nocturnas de los Foros... Las vistas nocturnas de los foros son... nulas. No se ve apenas nada... El Coliseo a lo lejos, bien, pero lo que hay abajo... cero. Probamos a tirar una foto con flash (soy anti flash) y, mira tú por donde! Hágase la luz!

Impresionante vista. Volvimos a la plaza y bajamos por el otro lateral hacia la Via de los foros imperiales, directos al Coliseo. Verlo iluminado fue genial. Además había muy pocas personas por los alrededores, así que lo teníamos prácticamente para nosotros solos.

El siguiente punto de la rutilla nocturna era la Fontana di Trevi. Había que tirar otra vez la monedilla, visto el buen resultado que nos dio la última vez. No tuvimos la misma suerte que con el Coliseo, y aunque no estaba tan petada como cuando fuimos en verano, la verdad es que había bastante gente. Pero bueno, la fuente sigue siendo inmensamente sobrecogedora, con o sin gente.

Cenamos muy bien por allí en una callecita en dirección al Pantheon (La Locanda del Tempio, creo recordar) y cuando terminamos pusimos punto final a este día tan genial, tan lleno de recuerdos, en la Piazza della Rotonda.

Me encanta el Pantheon. En fin, movimos nuestros traseros y nos fuimos a dormir al hotel.

Día 2. Me tengo que ir??

El domingo desayunamos bastante bien en el hotelillo, dejamos las mochilas apañadas y salimos a dar una vuelta diurna por el Pantheon. Estaba cerrado, así que nos quedamos un poco con las ganas... pero bueno, pasamos por Campo dei Fiori (un poco de coña, porque nos equivocamos de camino), y volvimos al hotel a coger las mochilas para hacer el check out.

Nos despedimos del hotelaco y pusimos rumbo a la zona del Coliseo para ir a San Pietro in Vincoli. Nos volvimos a equivocar de camino y terminamos en el río... No comment. Cogimos el camino correcto y p'allá que nos fuimos. Volvimos a la piazza del Campidoglio y nos sentamos un ratillo a descansar allí... La caminata del día anterior y la subida de la Cordonata nos pasó factura.

Pasamos otra vez por la via de los Foros Imperiales donde había un desfile musical sobre Colombia (no sé si sería el día de Colombia, o algo así...), y cogimos Via Cavour hacía arriba para llegar finalmente a la iglesita. A puntito de cerrar la pillamos. Lo justo para entrar y poder admirar de nuevo el maravilloso Moisés.

No voy a repetir otra vez lo de que parece que se va a levantar y a hablar... Pero es que es así!! (sí, me repito).

Bajamos por la empinada escalerita que está en el lateral de la iglesia y nos metimos al metro (Cavour) para ir a Piazza del Popolo, uséase, metro Flaminio (salida Piazza del Popolo, of course). Por fin pude verla con el obelisco al descubierto (tapado en 2006).

Entramos en Santa María del Popolo (habíamos visto "Ángeles y Demonios" en el avión de ida [viva los iPod!] y queríamos ver los ángeles de Bernini de la Capilla Chigi). Decepción total, después de esperar un buen rato en la entrada mientras terminaba la misa, entramos y la capilla en cuestión estaba semi tapada!! Y no se podía acceder, claro. Así que mi gozo en un pozo... Al menos pudimos ver la magnífica "Crucifixión de San Pedro" de Caravaggio, que está en la Capilla Cerasi... Foto d'estrangis, claro.

Cogimos la Via del Babuino para ir directos a Piazza di Spagna (no se tarda nada, 10 min), para, por fin, ver la Trinitá dei Monti sin andamios. La visión de la escalinata con la iglesia en lo alto es espectacular... Pero no es de mis plazas favoritas.

Cogimos allí mismo el metro hasta Termini, y nos metimos a comer en un viejo conocido, el Re Artur, en los soportales que hay frente a la estación. La verdad es que no lo recordaba tan cutrecillo (cuando fuimos en 2006 cenamos/comimos siempre en la terraza y daba el pego), pero la comida... por amor de dios, qué buena, qué bien comimos. Sé que repetiré.

A las 15.00 debíamos estar donde para el bus de Terravisión para volver al aeropuerto... A las 15.17 miré el reloj (aún estábamos pagando la cuenta de la comida...). Bus perdido... Miramos el horario y vemos que el siguiente no sale hasta las cuatro y pico!! Muy justos... Pensamos coger otro shuttle alternativo para ir a Ciampino, pero nos asomamos a la parada del bus y allí había uno parado!! El chaval de los tickets nos dijo que salía en 5 min (eran las 15.30, genial), así que nos metimos dentro y directos al aeropuerto.

Del resto poco más que añadir, el vuelo puntual y todo perfecto.

Dicen que cuando tiras una moneda a la Fontana di Trevi es con la esperanza de volver a la ciudad. Mi primera moneda la tiré con esa esperanza. Objetivo cumplido. Esta segunda moneda no la he tirado con aquella esperanza de hace años... La he tirado con la certeza absoluta de que volveré.

BOLOGNA, RAVENNA, MARANELLO (2010)

2010-01-30T16:52:00.011+01:00

Cuando una tiene este trabajo que la vida en cuestión le ha asignado (asistencia en carretera, 24 h. al día, 365 días al año, 366 si es bisiesto), lo de pillar un puente es complicado. El único visible en el horizonte cuando planeé este viaje era el micro puentecillo del 1, 2 y 3 de enero. Aunque se está muy bien en casa el día de Año Nuevo, también apetece de vez en cuando hacer algo diferente. Y eso hice. Aproveché las ganas locas que tenía de conocer Rávena para reservar unos vuelos sorprendentemente económicos con Iberia a Bolonia y allá que me lancé.
Reservé el hotel en mi ya familiar web de Quehoteles.com, el hotel Tre Vecchi, de la cadena Zanhotel. Hasta ahí todo bien... Aproximadamente un mes antes del viaje me llega un mail de Quehoteles informándome sobre el estado en obras del hotel y el cambio a otro hotel de la misma cadena y categoría, el Europa, algo más cerca de la Estación. Todo correcto (o eso parecía).
Y por último, lo de siempre, las previsiones meteorológicas. Lluvia. Paraguas a la maleta y solucionado. Empezaba lo que sería el viaje peor preparado de la historia.

Día 1. Comienzo accidentado y paseos al aire libre.

Previamente al viaje se nos planteó la duda sobre qué hacer con el coche. El día de año nuevo, cuando la gran mayoría de la gente ha trasnochado la noche anterior, no es plan decirle a la familia que te acerque al aeropuerto, así que pensamos llevarnos el coche. El parking de larga estancia lo descarté a la primera, porque el micro bus que sale de allí te deja en la T1 y nosotros ibamos a la T4, y tener que ir, coger el metro para luego ir a la T4, etc, era un engorro. Así que aparcamos directamente en el parking de la T4 esperando que no fuera gigante el sablazo y santas pascuas.
Llegamos bien de tiempo, facturamos la mini trolley y esperamos el embarque con impaciencia.

Salimos a la hora prevista y pasamos el vuelo la mar de entretenidos con capítulos de Lost que llevamos en el iPod para la ocasión.
Aterrizamos sin problemas en el mini aeropuerto (no tan mini como el de Pisa, pero mini al fin y al cabo), y bajamos del avión para meternos en un autobús de estos que recorren las pistas... Lo mejor fue que al montarnos, vemos como a 20 metros una puerta grande y le dije a mi marido "Verás, ahora nos llevan a esa puerta"... Efectivamente, el autobús se puso en marcha, avanzó los 20 metros correspondientes (un trayecto de unos... 30 segundos??), y nos abrieron la puerta contraria para acceder al interior del edificio... Supongo que lo harán por seguridad y porque la gente no esté desperdigada por las pistas, pero... 20 metros????
En fin, recogimos la maletilla y salimos al exterior a coger el Aerobus (lo único que tenía claro de este viaje: aerobus), un bus que te deja en la Estación Central de Bologna (5€ por cabeza). La verdad es que nos venía de lujo, porque el hotel estaba a 5 min escasos de la estación. Sacamos mini planito made in Google maps, y en nada estábamos en la entrada. Hotel Europa... A simple vista, bastante bien. Una vez dentro, saco mi voucher con su correspondiente localizador y se lo entrego al recepcionista (Piero, para más señas). Sonríe. Busca en su ordenador. Ya no sonríe. Sigue buscando... Nos dice que ahora viene y se va... Vuelve con una mujercilla con pinta de superior. Buscan ambos... Después de media hora me dice que no les aparece la reserva... Comorrr?? Nada, que no les aparece... Llaman por tlf a otra persona. Nada... Le digo a Piero que en un principio la reserva era para el Tre Vecchi pero que me habían cambiado al Europa por las obras y tal. Me confirma que el Tre Vecci está en obras, pero no les aparece mi reserva y el hotel, además, está lleno... Que te cagas... Llama por teléfono al número 24h. que aparecía en mi voucher y le atiende una chica muy maja que está de guardia. Habla con ella y me la pasa. La muchacha, muy amablemente, me dice que no sabe qué ha podido pasar, ni de quién ha sido el error, pero que, claro, como allí no hay sitio y tal, que me van a realojar en otro hotel. Me ofrece otro hotel de la misma cadena, el Regina, peeero de categoría inferior (3***). Este hotel sí tiene habitaciones disponibles y está más céntrico. La chica me dice que o bien acepto este hotel (que es de categoría inferior, pero que me reembolsarían la diferencia), o bien espero a que me encuentre otro de categoría superior, peeeero, que está de guardia, sola, y que no sabe lo que va a tardar en encontrarlo... Como eran las 14.00 y estábamos hasta los webs de estar allí metidos, optamos por el Regina con el correspondiente reembolso y punto pelota. Piero se puso en contacto con Carlo (el recepcionista del Regina) para comentarle la jugada y nos fuimos para allá... La verdad es que, salvo el mal rato (porque es un mal rato el que pasas), creo que hasta salimos ganando con el cambio. El Regina estaba a unos 15 min del Europa, más lejos, por tanto de la estación, pero mucho más céntrico al respecto de la parte histórica. Así que guay. Además, llegamos (está en plena Via della Independenza), y el hotel en sí estaba bastante bien, la habitación bien, limpia, el baño en condiciones y todo, afortunadamente, muy calentito, buena calefacción, jajaja. Y Carlo, el de recepción, muy majete.

Dejamos los bártulos y nos pusimos en marcha. Como ya he dicho, en este viaje llevaba preparación cero, así que fuimos un poco al relax, al paseito agradable y no matarnos en absoluto, que es algo que habitualmente no puedes hacer, al menos en mi caso, que siempre voy con el run run de "Me queda esto por ver, esto cierra a esta hora...", así que bueno, de vez en cuando hacer un viaje de este tipo está genial, es hasta curativo. En fin, lo dicho, que nos pusimos en marcha: primera parada, McDonalds (sí, era muuuy tarde y no apetecía buscar nada más sofisticado, y los estómagos empezaban a rebelarse contra nosotros con bastante agresividad). He de decir que sólo pisamos el McDonalds cuando salimos fuera. En casa, cero.
En fin, después de comer y habiendo perdido toda la mañana, nos tiramos a la calle. Paramos en la plaza de San Petronio a ver la fuente de Neptuno de Giambologna (no podía ser de otro, claro, estando donde estábamos).

Accedimos a la plaza de San Petronio y entramos en la iglesia, fachada inacabada, interior gótico espectacular.

No se puede hacer fotos en el interior, aunque cayó una de estrangis, claro, por no faltar a la tradición. Además, atraviesa la iglesia el meridiano 66, curioso...
Echamos a andar sin rumbo fijo y sin plano... en teoría buscando las torres degli Assinelli y Garisenda... pero vamos, que tardamos en encontrarlas algo así como... hora y pico... Yo recordaba haber visto en el plano que estaban en la trasera de la Plaza de San Petronio, pero el caso es que busca que te busca y no había forma de encontrarlas... Eso sí, nos sirvió para dar un paseo super agradable por la ciudad y para darnos cuenta de por qué la llaman la ciudad roja (además de por ser el origen del comunismo italiano, por el rojizo color de sus edificaciones) y la ciudad de los soportales (dicen que en un día de lluvia podrías recorrerla entera sin mojarte... No es para tanto... Pero casi).

La verdad es que para pasear tranquilamente en plan "a ver qué me encuentro" es una ciudad que nos encantó.

Además, nos encontramos con una hembrita de bulldog francés que tuvo la amabilidad de posar para la foto... Casi tan guapa como el nuestro.

Seguimos busca que te busca las torres hasta que volvimos a desembocar en la plaza de San Petronio. Alzo la vista y veo la más alta (Assinelli). Efectivamente, estaba en una trasera de la plaza, peeeero no en el lado en el que habíamos ido antes... Ahora sí, tomamos el camino correcto hacia las torres y llegamos en nada, alucinando bastante con la altura de una y la mega acentuada inclinación de la otra.

Estas dos torres son la últimas que quedan de la etapa medieval de la ciudad, cuando las familias nobles competían por ver quién la tenía más larga... La torre, me refiero. La torre degli Assinelli se puede visitar, son tal que 500 y pico escalones, que no estábamos muy por la labor de comernos, así que no subimos. Y la torre Garisenda es la más bajita (inclinada a más no poder) y no se puede visitar.
Dimos un par de vueltas más y nos acercamos al hotel un rato a entrar en calor (cada cual que piense lo que quiera, juasjuas).
Una vez hubo anochecido y cerca de la hora de cenar volvimos a salir a dar una vuelta y ver la ciudad iluminada. No es que esté espectacularmente iluminada, pero tenía su encanto. Además estaba todo en plan navideño, así que la cosa ganaba bastante.

Investigando, investigando dimos con un sitio para entrar a cenar. La carta que vimos fuera nos convenció y entramos. Ristorante Scalinatella, en Via Caduti Di Cefalonia, 5/e. Cenamos genial. Repetimos al día siguiente, claro.
El periplo boloñés (boloñés?? bolognes?? bolognese??) acabó ahí, porque el día siguiente salimos fuera de la ciudad. Grata sorpresa Bologna. Acogedora y hermosa.

Día 2. Arte bizantino en estado puro y belleza sobre ruedas.

El segundo día era el día D del viaje, tanto para mi santo como para la menda. Por qué?? Porque íbamos a Ravenna y a Maranello. Desayunamos en el hotel bastante bien (típico de los hoteles italianos, bollería, panecillos, jamon, queso, yogures, fruta, cafe... muy completo) y pusimos rumbo a la Renfe, digooo, a la estación Central de Bologna. Cogimos los billetes para Ravenna y tuvimos suerte porque faltaba poco para que saliera el tren, así que genial. Tardamos una hora y poquito, y cuando bajamos del tren y pusimos el pie en la calle... no es nada del otro mundo, de hecho era una calle normal y corriente tirando a feota... pero tuve una sensación genial... como de objetivo cumplido en la vida... de estas cosas que has estado mucho tiempo esperando y de repente un día lo consigues. Qué tontada, pero fue así.
En fin, lo dicho, con un cutre mapa que saqué de internet nos encaminamos a lo que más cerca estaba de la estación: San Apolinar Nuovo. Allí mismo, en la taquilla, puedes comprar la entrada conjunta que te sirve para: San Apolinar Nuovo, Battisterio Neoniano, San Vital y Mausoleo de Gala Placidia, alrededor de los 8€ por cabeza). Maravillosa desde el exterior... Pero cuando entras...

Se me cayó hasta una lagrimilla y todo de pura emoción. En serio. La palabra exacta es esa: emocionante. Y por supuesto esta parte de mi viaje va dedicada a mi profesora Concha Abad, que nunca lo leerá (supongo, vete tú a saber), pero que supo hacernos amar el arte mucho más aun si cabe, con la más contagiosa de las pasiones. El arte egipcio, el islámico y el bizantino (que es el que nos ocupa, no penseis que me estoy desviando) no hubieran sido lo mismo sin ella. Olé.

En fin, sigo, después de la iglesia salimos al claustro, muy bonito, y entramos al baño (la necesidad apremiaba), de pago, pero sorprendentemente limpio.
Siguiente parada: Baptisterio Neoniano. Chiquitito, pero, como es habitual, con espectaculares mosaicos en la cubierta y en las pechinas.

De ahí pasamos por la Iglesia de San Francisco, bastante bonita, pensando que la tumba de Dante estaba allí... No la vimos, claro, porque (después lo supe) está en otro edificio contíguo... Pero la iglesia en sí es curiosa, el suelo de la cripta está cubierto de mosaicos y está inundada... Y llena de monedas... (lo que le gusta a la gente tirar la monedita cada vez que ven un charco...)

De ahí fuimos a la gran estrella de la ciudad y último punto de nuestro breve periplo (el tiempo no nos daba para más): San Vital (antes tuvimos la oportunidad de ver aparcado en la calle este magnífico Tiburón, me encanta la gente tiene coches antiguos bien cuidados).

Lo dicho, San Vital. Entramos, pasamos del museo y fuimos directos a la basílica... Oh-dios-míooooo (que diría mi amiga Janice), impresionante. De abrir la boca cuando entras y no cerrarla hasta que sales... Espectacular. Es una lástima que grandes maravillas como esta (Patrimonio de la Humanidad junto con el resto del conjunto bizantino de la ciudad) pasen desapercibidas para la gran mayoría de la gente que visita Italia.

Dentro del mismo recinto está el Mausoleo de Gala Placidia (chiquitita, pero sus mosaicos son los más antiguos de la ciudad). Lástima de fotos, que me salieron un poco cacota porque es bastante oscura.

Con la vejiga apremiando y con el tiempo más que justo (Maranello cierra a las 18.00 en invierno), dejamos el Mausoleo de Teodorico y San Apolinar in Classe (hay que ir en tren) en el tintero (excusa perfecta para volver). Parada hidráulica en los baños de la estación y tren camino a Módena (trasbordo en Bologna). Tuvimos suerte con los horarios y la jugada nos salió perfecta. Bajamos en Bologna y en unos 15 min estábamos montando en otro tren destino Módena. Llegamos sobre las 15.00 aprox., picamos algo rápido allí mismo en la estación y salimos fuera a ver qué teníamos que hacer para ir a Maranello... (ya os digo yo que la preparación de este viaje fue nefasta). Un autobusero muy majete nos dice que para Maranello hay que ir a la otra estación, la de autobuses, y desde allí coger el bus a Maranello. OK mackey, nos montamos en ese mismo bus (no nos cobró) y nos lleva a la estación de buses. Nos bajamos y otro autobusero muy majete que terminaba su turno nos indicó hasta donde estaba la taquilla para coger los billetes. Preguntamos al chico de la taquilla y el próximo bus que salía hacia Maranello salía a las 17.30... Y eran las 15.20... Teniendo en cuenta que Maranello cierra a las seis... Jodido... Así que nos liamos la manta a la cabeza y cogimos un taxi para llegar hasta allí. 25 pavos del ala, pero bueno... Llegamos.

La Galleria Ferrari es... es una pasada, la verdad, es bastanque pequeñita, pero los coches que hay dentro... buff... La parte de abajo que es más en plan Fórmula 1 y tal, pues bueno, quitando los monoplaza antiguos, el resto a mí me dejó un poco fría, pero cuando subes arriba y ves los turismos... Madre del amor hermoso...

Muy emocionante, además, ver el que fue el Ferrari de mi generación: el Testarrosa.

En fin, después de babear un buen, pero buen rato por allí, nos marchamos. Esta vez sí cogimos un bus para volver a Módena. En origen yo tenía intención de quedarnos un rato en Modena a dar una vuelta, pero era ya tarde, noche cerrada y sin plano, así que nos volvimos en tren a Bologna. Volvimos a cenar en Scalinatella y a dormir, que al día siguiente nos marchábamos.

Día 3. Regreso y conclusiones.

Del regreso no puedo comentar mucho, que bajamos hasta Bologna Central, cogimos el aerobus al aeropuerto Marconi, el vuelo bien y puntual y me rompieron la maleta, pero bueno, qué le vamos a hacer.
Y bueno, el balance general de esta mini escapada a Emilia Romagna es que me ha encantantado la zona, repetiré sin duda para profundizar algo más y visitar Ferrara, Parma, Modena... y que me encanta Italia, volveré una y otra y otra vez.